O catador
Era quase uma hora da tarde. Sol ardido. Estacionamentos lotados, ruas da redondeza inundadas de carros ou de placas de estacionamento proibido. Eu ali parado, motor ligado, sem saber o que fazer.
Um homem que catava papelão com carrocinha estava parado numa sombra ocupando, digamos assim, meia vaga. Levantou-se e disse:
- eu posso colocar mais à frente, os guardas não multam carrocinhas!
Disse isso, afastou a carroça com meia carga de papelão e cedeu a vaga apertadinha para mim.
- fique à vontade, disse numa boa.
Estacionei, fiz o que tinha que fazer e em instantes voltei ao carro estacionado. Lá estava o homem embaixo da sombra. Como ele sorriu, puxei conversa:
- a quanto vende o quilo do papelão?
- dez centavos.
- e lata de alumínio?
-vinte centavos
Não sei se ainda recordo os números reais mas numa rápida conta, olhando a quantidade de papelão na carroça, percebi que a carga não era suficiente para comprar um sanduiche simples.
Aquele homem tisnado por fora com as imundices da rua tinha um olhar de solidariedade para com os seus semelhantes. Ele pertence à comunidade anônima que vive por aí, invisível, mas que tem a capacidade de enxergar com o coração. Vasculhei no fundo da alma se eu teria tido a mesma atitude se fosse uma situação inversa. Não soube responder. E quando a gente demora para responder ou não sabe a resposta de bate e pronto é porque não nos ocorreria semelhante solidariedade.
Não me pedia nada, não queria nada, não era um flanelinha. Estava apenas descansando a fome e a sede à sombra de um flamboyant. Dei-lhe uns bons trocados pela cortesia e fiquei com uma sensação de haver ligado um ar condicionado na alma...
Eu manobrava o carro e olhava aquele homem simples, generoso, solidário, irradiando felicidade. Parecia um menino flagrado com presente no sapato numa alegre manhã de Natal ou um profeta da rua, simples, na dura tarefa de imaginar como fazer a multiplicação dos trocados em pães...
