Choro por ti, Belterra! ( Capítulo 7)
Aglomerado de bacabeiras nativas na Estrada 06 em Belterra -
Já dentro do carro, lançamos um último olhar para aquela humilde família, que, com uma névoa de tristeza nos olhos, acenava para nós. Saí devagar pela Estrada 07, que liga Belterra à comunidade mais próxima, Aramanaí, situada já às margens do Rio Tapajós.
Cogitei irmos até Aramanaí à tardinha, depois de encerrada a nossa visita a Belterra, mas, a julgar pelo tempo que havíamos gasto numa única parada, sabia que Aramanaí ficaria para “outra oportunidade”.
Mas, haveria outra oportunidade? O leitor, certamente, sabe o que são essas promessas de retorno a um lugar, nos tristes momentos de despedida, e que, pelas imponderáveis circunstâncias da vida, jamais se cumprem.
Enquanto conduzia o carro, lentamente, pela Estrada 07, pensava essas coisas e ao mesmo tempo não conseguia esquecer a última imagem que me ficou da família: a mocinha que, num gesto simbólico, absurdo mas extremamente humano, rompia a sua timidez e, num apelo que me soou desesperado, como quem lança uma garrafa ao mar com um recado, convidava outra mocinha do outro lado do “oceano”, a se comunicar.
Sei que o leitor deve estar impaciente com o lento desenrolar dessa história. Sei que, se me demorar um tanto mais, corro o risco de perdê-lo. Afinal, alguém, no final dessa crônica, como informa o seu título, vai “chorar por Belterra”. Quem vai chorar? E por quê? O leitor saberá. Mas, às vezes, na vida, há que dar voltas, andar em círculo, não ter pressa de chegar ao ponto pretendido. Como disse o poeta cego Tirésias a Ulisses, quando este desceu ao Inferno para discernir os oráculos: “Você está muito ansioso para chegar à sua Ítaca. Não tenha pressa, lá chegará, com menos força e mais sabedoria. Você tem inteligência, mas precisa de sabedoria. E a sabedoria é que pouco importa onde se quer chegar, importa a Viagem”. Pois, caro leitor, há um mundo que se movimenta na memória, tão ou mais vivo e impressionante do que a “realidade” que se descortina nas estradas físicas.
Calado, ao lado de papai, eu dirigia, rumo à Estrada 06, que conduz à mítica Vila Bode.
Não sei o que papai ia pensando, mas, de uma coisa eu tinha certeza: a expectativa de rever a Vila Bode, onde ele viveu anos inesquecíveis, tomava conta de todo o seu ser. Quanto a mim, não conseguia esquecer a mocinha. Imaginei-a voltando para dentro da humilde casinha e, sentada num tamborete, na borda da mesa de tábuas, pensar que, além da Estrada 07, além da casinha onde ela cresceu, “à beira de uma estrada que não tem mais fim”, como diz Erasmo Carlos em sua famosa canção, há uma multidão de pessoas e coisas esperando por ela.
Vejo-a, com seus dedinhos com as marcas da terra, manipulando a telinha do seu celular, como quem manipula o universo desconhecido dos sonhos. Imagino o seu desespero ao vislumbrar, na confusão das imagens e sentimentos gerados por uma tecnologia que caiu sobre eles como um asteroide, que esse mundo que se mostra na tela do celular, com suas mil conexões e tecidos nervosos, é um mundo inabitável, mais distante e inacessível do que o mundo em que viveram os pais dos pais dos seus pais, sobre o qual crescera ouvindo, sabendo tanta coisa sobre ele, tantas histórias... histórias que não lhe servem de nada, pois esse mundo mítico dos seus antepassados ficara-lhe na memória como um pesadelo do qual não consegue acordar.
As lendas, histórias e mitos da minha terra são tão inúteis àquela menina, que nunca saiu da Amazônia, como o são para a minha filhinha Juliana, que nasceu em São José dos Campos (SP), e, embora tenha vindo comigo algumas vezes a Santarém, ainda não compreende a sina de quem partiu para uma terra estranha, onde criou raízes e por lá foi ficando, mas não consegue esquecer o mítico mundo de sua Infância, um mundo que, desgraçadamente, não existe mais.
Lembro que, ao chegar a esse ponto, um pensamento terrível ocorreu-me. Pensei que melhor é viver para sempre dentro de um sonho, por mais opaco e inviável que pareça, do que sair dele e ver-se jogado num pesadelo, do qual só se pode acordar regressando à pátria dos sonhos. E como é difícil retornar a essa “pátria”. É o que, há anos, tento realizar. Retornar à terra dos sonhos, à minha Amazônia querida, que, como a Ítaca de Ulisses, encontra-se tomada por “pretendentes” gananciosos e cruéis, os quais, sem escrúpulos, saqueiam e depredam os bens da terra, auxiliados por “mucamas” e “mordomos” (degenerados filhos da terra) que, a troco de migalhas e posições, passaram-se para o lado dos inimigos.
A voz suave de papai, felizmente, acordou-me dessas amargas reflexões.
– Chegamos à Estrada 06, dobre à direita – disse papai, com grande expectativa em seus olhos, pois a Estrada 06 é a que conduz à Vila Bode.
(Continua no próximo capítulo)
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