PONTO CEGO
Créditos: Gravura de Manuel Paryat
LÁ, SEREMOS FELIZES
Romance de Nicodemos Sena,
com gravuras de Manuel Frota Paryat.
***
Para o “menino” Bernardino Sena,
com gratidão, sempre.
***
“Ah! que a tarefa de narrar é dura
essa selva selvagem, rude e forte,
que volve o medo à mente que a figura.”
Dante Alighieri
(Inferno, Canto I)
***
CAPÍTULO XXIV
PONTO CEGO
“Era uma coisinha insignificante, encolhida sobre o papel e ali disposta, aparentemente, a passar o resto de sua vida mínima, sem explicação, sem sentido para ninguém.”
Carlos Drummond de Andrade
(Visitante noturno)
Depois de uma noite que parecia nunca ter fim, as mil e uma histórias de Lázaro zunindo dentro de sua cabeça, o barco, enfim, ancorou no porto de Belém.
A laranja fosforescente, que se levanta todas as manhãs na Amazônia, já se derretia na linha do horizonte. Com a inocência do matuto que só aos 18 anos põe os pés na capital do Estado, o rapaz encarou o sol e pensou:
“Aqui estou, amigo Sol. Derrama o teu brilho sobre mim e me conduz até o meu destino”.
Mal concluiu esse pensamento e já tropeçava nalguma coisa sólida. Um pau? Uma pedra? Um osso humano? Não saberia dizer. Sentiu-se completamente cego. Viu os companheiros de viagem saindo do barco, perplexos e amedrontados, com suas tralhas nas mãos ou nas costas. Enfiavam-se pelas ruas e vielas que partiam do porto e se perdiam nas entranhas da cidade, imenso “dragão” devorador de que lhe falara Lázaro.
Sentou sobre a raiz de uma grande árvore, que se projetava sobre as águas do rio, e continuou a observar o movimento em derredor. Um velho cão, cheio de sarnas, com uma aflição quase humana, esfregava-se angustiadamente num poste da rua, mas ninguém lhe dava atenção. Pessoas passavam por ele quase tropeçando, mas não o viam, levando-o a pensar que talvez estivesse morto e eles vivos, num mundo invertido.
Talvez tenha sido a primeira vez que compreendeu que há tempos resmungava palavras que se perdiam no nada e que estivera sempre a conversar com um menino que aparecia e desaparecia dentro de si, numa noite interminável; acalentara-o em seu delírio e ficara de vigília ao seu lado, mas, ao voltar de um breve cochilo, o menino sumira-se. Procurou-o pelo resto da noite em todos os lugares, mas o pimpolho desaparecera do mesmo modo surpreendente como surgira. Onde estará agora?
“Senhor, acaso viu um menino pálido e magrinho com uma trouxa nas costas?”, perguntou a um vulto de homem que passava e não lhe deu resposta, indo-se com passos lentos, vergado sob o peso de uma grande saca. Perguntou, inutilmente, a mais duas pessoas, ou melhor, a duas caricaturas de gente, que pareciam muito concentradas em seu caminhar e nem se dignaram a olhá-lo.
Caro leitor, eu gostaria de narrar esse episódio da vida desse nosso rapaz de um modo mais autêntico e menos teatral, colocando em cena apenas o sentimento das coisas e dos movimentos, mas essa é uma tarefa muito difícil. Primeiro, há o tempo, que a tudo esmaece, e, depois, para recompor os lapsos, lançamos mão da imaginação, mas, conforme disse o poeta, “a imaginação é a memória enlouquecida” (1). E foi, justamente, a sensação de loucura que tomou conta do rapaz quando, ao enveredar por uma das vielas da Cidade Velha, com a sua trouxinha nas costas, de repente avistou, novamente como que surgido do nada, a figura irreal do pequeno Lázaro.
— Lázaro! Lázaro! Espera-me!
Mas o menino desapareceu numa esquina. O rapaz estugou os passos, correu, mas, ao dobrar a esquina, não mais o avistou. Desiludido, parou, e, para sua surpresa, quando olhou para trás, já era Lázaro quem, à retaguarda, o seguia. Como passara por ele sem o enxergar?
— Lázaro, vem cá! — chamou-o, sem sair do lugar.
O menino se aproximou; parecia triste e cansado. Mas logo a vista do rapaz desviou-se de Lázaro e se fixou em alguém com aparência ainda mais insignificante, que o seguia timidamente. Alguém que em toda a viagem de Santa Irene a Belém, nos três dias em que o tempo parece ter parado de escorrer, não lhe saiu da lembrança um único instante. Falo da pequena Raquel, de quem Lázaro lhe falara com tanto ardor e sentimento. Mas ela não havia morrido?!
Belém, naquela manhã calorenta, pareceu-lhe uma donzela com rosto cheio de acnes. O sol do equador havia se levantado rapidamente sobre as ruas sujas e esburacadas da cidade. O narrador sentiu fome. Então disse para Lázaro e Raquel:
— Venham tomar café comigo.
Entrou num dos botecos da Cidade Velha, àquela hora da manhã já frequentados por gente extraviada e invisível que nem eles.
— Senhor, sirva café com leite e um pedaço de pão com manteiga, para três — pediu ao homem que atendia ao balcão. O homem lançou um olhar estranho sobre o rapaz e não se mexeu, como se não tivesse escutado ou não houvesse entendido as palavras, tornando o rapaz a pronunciá-las, novamente sem sucesso.
— O senhor não quer me vender o que lhe pedi? — indagou-lhe.
O homem movimentou-se, mas colocou sobre o balcão apenas um copo e um pedaço de pão.
O rapaz olhou para o lado, imaginando os olhares famintos que Lázaro e Raquel estariam lançando para o balcão, mas só avistou Lázaro. Raquel havia desaparecido.
— Cadê a Raquel?! — perguntou ao seu companheiro de viagem, mas Lázaro não moveu os lábios; seus negros e amendoados olhinhos, e toda a sua alma, fixavam-se sobre a fatia de pão.
Julgando que Raquel houvesse ido ao banheiro do boteco, falou para o homem:
— Senhor, pedi café e pão para três...
— Mas o senhor está sozinho! — retrucou o homem. E completou: — Beba o seu café, mas antes me pague, e depois dê o fora!
Compreendendo que não adiantava discutir com o homem, o rapaz fez o que este mandou e saiu para a rua. Lembrou que seu destino estava ainda muito longe e que Belém era apenas um ponto de passagem; quanto antes a deixasse para trás, melhor seria, pois tinha pouco dinheiro para o resto da viagem.
— Senhor, onde fica a Rodoviária? — perguntou a um caboclo que passava.
— Pra lá — respondeu o homem, espichando os beiços, à maneira dos índios, na direção que apontava.
Com passos firmes e alma quebrantada, o rapaz marchou na direção indicada. Quando a rua findou, parou e olhou para trás. Lázaro e Raquel, a dez passos, o seguiam. Olhou para frente e, inexplicavelmente, os seus dois companheiros, como extensões do seu olhar, ali já estavam. Então, para seu espanto, ouviu sair dos seus lábios: “Lázaro e Raquel não existem!”. Para resolver a sua dúvida, disse para si mesmo: “Vou olhar para trás e eles não vão estar lá; depois fecho os olhos e os abro novamente e eles vão estar onde não estavam”. Assim fez e assim aconteceu.
Impressionado com a descoberta, sentou na sarjeta da rua e aí ficou por longo tempo olhando para uma formiga que ele havia esmagado ao sentar-se. Esmigalhada, a formiga ainda se mexia. Ficou triste ao olhar para o que restava da formiga. Essa tristeza impedia-o de pensar o que quer que fosse. Apenas ouvia o barulho dos carros misturado a outros ruídos, típicos da cidade grande, mas não distinguia nada específico no meio da balbúrdia, pois esta não era física ou exterior a ele. A única coisa neste mundo que atraía a sua atenção era aquela formiga, que ainda se mexia, e cuja existência não teria sido notada pelo mundo dos homens se os pés de outro ser igualmente insignificante não a tivessem esmagado. O rapaz via a formiga aos seus pés, reles e mínima em sua insignificância de inseto, mas, na verdade, sua mente vagava muito longe. Lembrou-se da frondosa castanheira, plantada no centro do Noçoquem, onde Raquel disse que um dia seriam felizes.
FIM
***********
NOTA:
1) Um dos aforismos do poeta gaúcho Mário Quintana.
LEIA MAIS:
Capítulo I PAPAI, ME LEVA AO JARDIM?
Capítulo II DENTRO DE UM BREJO
Capítulo III A NOITE DENTRO DE UM CAROÇO
Capítulo V O ROSTO PÁLIDO NO FUNDO DA ÁGUA
Capítulo VI A BONDADE DE LEVINDO
Capítulo VIII NA SOLEIRA DA PORTA
Capítulo IX NAS MÃOS DO CARMELO
Capítulo X LÁ, SEREMOS FELIZES
Capítulo XVII MISÉRIAS SECRETAS
Capítulo XX PÂNTANO ESCURO
Capítulo XXI A FRAQUEZA DO ANTI-HERÓI
Capítulo XXII OS PORCOS DO TURCO
Capítulo XXIII APRENDENDO A DIZER 'NÃO'
OBS: O texto completo do folhetim “Lá, seremos felizes” já se encontra à venda no formato impresso no site da Kotter Editorial. Veja AQUI
* Nicodemos Sena nasceu em 1958, no município de Santarém, Estado do Pará, Amazônia brasileira, e passou sua infância entre indígenas e caboclos do Rio Maró. Em Santarém, foi aluno da Escola Barão do Rio Branco, Ginásio Batista e Colégio Dom Amando. Em 1977, vai para São Paulo onde se forma em Jornalismo, pela Pontifícia Universidade Católica (PUC), e em Direito, pela Universidade de São Paulo (USP). Repórter e redator em órgãos da imprensa de São Paulo, retorna ao Pará em 2000, no posto de diretor de redação de “A Província do Pará”. Sua estreia literária acontece em 1999, com o romance "A Espera do Nunca Mais - Uma Saga Amazônica" (1.112 páginas, 3a. edição, Kotter Editorial, Curitiba, 2020), com o qual recebeu, em 2000, o Prêmio Lima Barreto/Brasil 500, concedido pela União Brasileira de Escritores (Rio de Janeiro). É também autor dos romances "A Noite é dos Pássaros" (Prêmio Lúcio Cardoso, da Academia Mineira de Letras, 2004), "A Mulher, o Homem e o Cão" (2008) e "Choro por ti, Belterra!" (2017), e do livro-poema "Ladrões nos Celeiros: Avante, Companheiros!" (2018). Conselheiro da União Brasileira de Escritores (UBE/SP). Membro efetivo da ALAS-Academia de Letras e Artes de Santarém (PA) e da ATL-Academia Taubateana de Letras (Taubaté-SP). Reside, atualmente, em Taubaté-SP. É articulista do Portal OESTADONET.
