OS PORCOS DO TURCO
Créditos: Gravura de Manuel Paryat
LÁ, SEREMOS FELIZES
Romance de Nicodemos Sena,
com gravuras de Manuel Frota Paryat.
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Para o “menino” Bernardino Sena,
com gratidão, sempre.
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“Ah! que a tarefa de narrar é dura
essa selva selvagem, rude e forte,
que volve o medo à mente que a figura.”
Dante Alighieri
(Inferno, Canto I)
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CAPÍTULO XXII
OS PORCOS DO TURCO
“Eu costumava anunciar a minha lealdade
e não acredito que haja uma única
pessoa que amei e não tenha,
eventualmente, traído.”
Albert Camus
(O estrangeiro)
Depois de três anos de serviço para o seu Demétrio, este chamou Lázaro ao escritório e perguntou-lhe:
— Lázaro, você sabe fazer conta?
Sabia bem pouco, quase nada, pois não tinha estudado, mas não era burro.
— Sei ler e fazer conta, não muito, mas sei — respondeu.
O turco sabia que, na prática, ele sabia, pois já era Lázaro quem despachava no armazém.
— Agora você sai do armazém e vai ser caixeiro da loja — disse o velho.
Puta merda! Lázaro subiu lá nas nuvens. Passar de empregado do armazém a caixeiro era um pulo fantástico.
Nessa época, o seu irmão Junito, a quem há tempos ele não via, trabalhava com um comerciante que chamavam de Estévão, do rio Mentai, muito longe de Santa Irene. Certo dia, Lázaro recebeu um bilhete avisando que o Junito estava muito doente. Junito sempre foi um sujeito duro, de pouca fala e avesso a gestos de carinho, mas era seu irmão e Lázaro gostava dele.
“Por causa desse jeito besta de me preocupar com quem não se importa comigo, já fui chamado de bobo, mas, o que fazer, se sou assim?”, refletiu Lázaro. Então ele foi até o velho Demétrio, explicou-lhe a situação e pediu licença do trabalho.
— Licença? Não tenho quem fique no teu lugar — protestou o velho, porque Lázaro era um funcionário útil e discreto, sabia o seu lugar e o lugar de cada mercadoria.
Às vezes, alguém dizia que não havia tal mercadoria. — Tem sim! — Lázaro dizia, já buscando na prateleira; por isso o turco gostava dele e muitos tinham inveja.
— Preciso acudir o meu irmão; não posso deixar que ele morra — insistiu Lázaro.
— Então vá, mas não demore — concordou o velho.
Lázaro acabou passando dois meses fora e quase não volta mais. É que, quando chegou ao rio Mentai, o Junito já estava recuperado, mas, em vez de voltar com ele para Santa Irene, enrabichou-se por uma cabocla e foi ficando por lá; esqueceu-se completamente da Casa Elza. Só voltou porque o Junito, em vez de tratá-lo bem, como costumeiramente o fazia, foi grosseiro e desconfiou dele, pois, na ausência do patrão, era o Junito quem, ali, mandava e desmandava no comércio e na fazenda, e não gostava de ser contrariado. Certo dia, Junito gritou com Lázaro e quis lhe dar uns tapas. Isso foi a gota d’água. Lázaro voltou para Santa Irene.
Voltou mas não teve coragem de reapresentar-se ao turco, pois havia prometido voltar logo e já se passaram dois meses.
— O turco está te esperando — disse o velho Dico, que, na ausência de Lázaro, foi à Casa Elza pedir desculpas pelo atraso.
— Não volto mais para lá — disse-lhe Lázaro.
— O que?! Não faz isso, rapaz! — espantou-se o velho.
— Não volto mais — repetiu.
Lázaro até tinha saldo na mão do turco, mas nem isso o animava a voltar, porém o velho insistiu e, no dia seguinte, logo cedo, acabou se deixando levar. Quando o turco o viu, foi aquela alegria:
— Oh, Lázaro, como vais?
Lázaro então perguntou se ele ainda o queria.
— Oh, sim! Estava mesmo te esperando, pode trabalhar — disse o turco.
A turca velha também veio:
— Oh, que bom, o Lázaro voltou?!
Até o chamou de “meu filho”.
Lázaro entrou na loja e já foi trabalhando, pois sabia o que fazer.
Os Demétrio gostavam que só diabo de carne de porco; tanto gostavam que o turco mantinha uma criação de porcos dentro do armazém, mas não vendiam a carne, era só para o consumo da família. Criavam de oito a dez porcos, cada um maior do que o outro, e só matavam o bicho quando não se levantava mais, de tão gordo.
Mas não é à toa que porco se chama porco: fuça o chão que nem escavadeira e defeca muito. Três vezes por dia Lázaro tinha que lavar o chiqueiro, porque, se não lavasse, a fedentina invadia a casa do turco. Era uma merda, mesmo. Mas, até aí, tudo bem; que o turco criasse os seus porcos, ninguém tinha o direito de se incomodar com isso. Acontece que Lázaro era ali pau para toda obra e a porcaria acabou sendo despejada literalmente em suas mãos.
— Lázaro, você cuida dos porcos para mim? — perguntou-lhe o velho.
Sabendo a importância que o velho dava aos porcos, não pôde recusar.
— Cuido sim, seu Demétrio — respondeu.
Durante dois anos Lázaro lavou merda de porco — justamente ele, que não comia carne de porco e tinha nojo do bicho! Que sofrimento. Muitas vezes mandou o Dário lavar o chiqueiro. Sendo ele “caixeiro” e Dário “estivador”, este tinha que obedecê-lo; por isso Dário passou a ter raiva dos porcos. Um dia disse para Lázaro:
— Lázaro, vamos matar esses porcos?
— Matar os porcos?! — exclamou, espantado com a repentina e aparentemente absurda proposta do companheiro.
— Sim, matar os porcos.
— Mas para quê?
— Ora, meu caro, acaba-se com a porcaria.
— Mas como fazer uma coisa dessas sem o turco saber? — perguntou Lázaro, já não achando a ideia tão absurda.
— É simples. A gente mata e ele nem vai saber — garantiu Dário.
— Como? Para matar tem que furar e cacetear — ponderou Lázaro, desconfiado, mas já se sentindo engajado no arriscado projeto. Quantas vezes, na sua rede, não conseguiu dormir só em pensar que, no dia seguinte, teria que fazer a limpeza dos porcos.
— Deixa comigo; amanhã mando um para o inferno — disse Dário.
Um dos suínos estava tão obeso, que não se aguentava nas pernas; levantava e caía.
— Olha lá, rapaz, cuidado! — disse Lázaro, preocupado, pois não via como executar o negócio sem gerar suspeitas. Verdade que tinham experiência em matar porcos; todo mês o turco mandava matar um porco para ser comido em família. Matavam, descoiravam (1) e salgavam; quando a carne acabava, matavam outro; faziam isso à luz do dia e na presença de todos, sem ter que esconder os motivos. — Olha lá, rapaz, cuidado! — repetiu.
— Não te preocupa, já sei como fazer a coisa; esse gordão vai ser o primeiro a morrer — disse Dário, apontando para um barrasco que passava a maior parte do tempo arriado sobre o chão.
Combinaram chegar no dia seguinte bem cedo ao armazém, antes de todo mundo. Assim fizeram. O Dário, que chegou primeiro, quando viu Lázaro foi logo lhe dizendo:
— Quer ver como mato o porco? Vem ver.
Depois de certificar-se de que estavam sós, Lázaro ficou vendo o Dário pegar uma caixa de fósforos e aproximar-se devagarzinho do porco, que, de tão gordo, resfolegava com dificuldade — gorrrorrrr...
Já bem perto do bicho, Dário acendeu o fósforo — fiiiiiii. Depois que a chama se apagou, meteu o fósforo no nariz do bicho, que, sem se mexer, aspirou a fumaça com força.
— Pronto! Tá morto. Daqui a meia hora bate os pés — disse o Dário, olhando para o companheiro. Dito e feito! Em menos de meia hora o porco rolou no chão, sacudiu as pernas e estrebuchou. Logo em seguida, o turco entrou no escritório.
— Vamos chamar o velho? — disse Dário.
— Sim. Diremos que é praga que está matando os porcos — sugeriu Lázaro, já convencido do sucesso da arriscada empreitada.
Dário foi ao escritório e disse:
— Seu Nicolau, venha ver como está o porco; parece que está morrendo.
O velho, a velha e os filhos vieram, e foi aquele alarido.
— Acho que é praga — disse Lázaro, e foi como se tivesse caído um raio.
— Mata o porco! Mata o porco! Tira fora! Tira fora! Vai contaminar os outros! — gritou o velho, sacudindo os braços com desespero.
No mesmo instante, Lázaro e Dário, contendo o riso, degolaram e descoiraram o suíno. — Pode salgar pra vender — ordenou o turco, pouco se lixando para a saúde da população; ele nunca saía perdendo.
E assim, todo mês, a “peste” do Dário matava um porco, até que a velha, desgostosa, crendo que se tratava de uma maldição, desistiu da criação de porcos. Foi então que o seu Tote Aquino, pai do Chico, passou a enviar, lá do Lago Grande, todo mês, cinco reses para o velho Demétrio, em substituição aos porcos.
Novamente, lá mesmo no porto, Lázaro e Dário matavam, descoiravam e partiam os bovinos em duas bandas, e levavam para a loja, onde faziam o descarne sobre uma banca grande. Em seguida, vinha a salga da carne, feita com sal grosso, pimenta-do-reino e cominho socados no pilão. Iam salgando e pondo a carne em caixas de cerveja vazias, com uma saca de lona sobre a carne e sobre a saca uma tábua, que, por sua vez, tinha que suportar o peso de várias pedras. Assim pressionada, a carne ia baixando, baixando. Em cinco dias todo o sangue escorria com a salmoura, e a carne secava. Quando levantavam a tampa da caixa, a carne parecia tão bonita e gostosa que até dava vontade de comer crua mesmo — puro charque.
Todo mês sobrava essa trabalheira toda para o Lázaro e o abusado do Dário. Abusado, sim, mas bom de trabalho e amigão, mas tinha um grave defeito: era um tremendo gatuno. Furtava roupa, sapato, peixe salgado e o que mais desse sopa; até jabá levava. Tinha um estratagema danado para furtar. Lázaro via e falava:
— Cuidado, Dário, se um dia te pegam...
— Pegam nada! — dizia ele.
Fiava-se por ser empregado antigo e de confiança. Na hora da saída, pegava as coisas e metia debaixo da camisa. Não tremia nem quando passava na frente do velho Demétrio, lá no escritório, onde os empregados eram obrigados a passar. Na época do desembarque das mercadorias, aí é que furtava mais, pois trabalhava-se à noite.
Lázaro ficava na porta da loja recebendo as mercadorias. Os estivadores iam e vinham, do porto para a loja e desta para o porto, descarregando. Era quando o Dário escondia uma posta de pirarucu dentro da saca de lona que os estivadores usavam para proteger a cabeça do peso da mercadoria. No caminho da praia, enterrava na areia. Lázaro via tudo, mas não dizia nada, porque o Dário era peixinho do patrão, homem de confiança, e nunca foi dedo-duro. Dário roubava tanto, que até montou uma quitanda na frente da sua casa. Apesar de gatuno, Dário era seu amigo e Lázaro se preocupava.
— Dário, se um dia te pegarem... Não me mete em confusão — dizia.
— Nunca vão me pegar, mas se pegarem assumo a culpa sozinho — garantia.
Quando um barco chegava, Dário enchia sacos de mercadorias e, à noite, enquanto os marinheiros dormiam, colocava numa canoa e levava embora. Certo dia, disse para Lázaro:
— Hoje vou levar um sapato, um vulcabrás (2), que está na moda.
— Toma cuidado! — alertou Lázaro.
— Deixa comigo, camarada — disse Dário.
Na hora da saída, Dário pegou o sapato e enfiou debaixo da camisa, como de costume, mas o velho Nicolau era vivo, um dia acabaria pegando o Dário.
Todos os dias, depois de fechar as portas da loja, Lázaro fazia questão de conversar qualquer coisa com o turco, lá no escritório, e sempre dava um jeito de levantar a camisa só para o patrão ver que não estava levando nada, pois quantos o velho já havia flagrado?
Vendo o Dário esconder o sapato debaixo da camisa, Lázaro pressentiu que daquela vez o amigo não escaparia.
Dito e feito. Às 6 da tarde, quando o Dário saiu, estavam sentados lá no escritório o velho, a velha e o filho, diante da porta do corredor que vinha do armazém, que não por acaso era a única saída.
Lázaro ficava toda vez lá no fundo do armazém; não queria ver o sacana do Dário se lascar; a cada dia ficava mais ousado; escondia mais do que a camisa suportava e disfarçava saindo de lado. Naquela tarde, exagerou: quis levar o sapato dentro da caixa, o que foi fatal. O velho viu-lhe a barriga estufada e desconfiou, mas não disse nada, deixou o larápio passar; os três apenas cochicharam. Só quando Dário já ia dobrando a esquina foi que o velho chamou:
— Dário! Dário!
Dário parou e perguntou o que o patrão queria.
— Venha cá! Venha cá! — mandou o velho.
“Puta merda, pegaram o Dário!”, pensou Lázaro, ouvindo tudo lá do fundo.
— Entra! — disse o velho.
Dário entrou, claro que a contragosto, as pernas pesadas se arrastando. Demetrinho pegou-o pela gola da camisa e suspendeu-o no ar. O velho perguntou:
— Dário, o que é isso?!
O caboclo, de hábito falador, tinha agora a língua enfiada naquele lugar. O velho chamou Lázaro:
— Lázaro! Lázaro! Vem cá!
“Pronto, sobrou pra mim”, pensou Lázaro, a caminho do escritório, onde encontrou o Dário meio amarelo, meio roxo, verde e azul, ainda nas mãos do Demetrinho.
— Sim, seu Demétrio; o que o senhor quer? — perguntou o nosso herói, dissimulando a tensão.
— Não sabias que o Dário estava me roubando? — perguntou o velho, quase gritando.
— Não sei do que o senhor está falando — respondeu Lázaro.
— Tu sabias, tu sabias! — repetiu o turco, secundado pela velha, que era neurastênica.
— Garanto que não sabia — disse Lázaro, acuado.
— Claro que sabias; não estavas de parceria com ele? — disse o velho.
— Seu Demétrio, só cuido do meu serviço; além do mais, o Dário é empregado antigo, de sua confiança; sei lá se ele está roubando! — falou Lázaro, fingindo tranquilidade, mas por dentro estava se borrando.
— Ele está roubando, está roubando! Tá aqui o sapato! — gritou o velho, sacudindo no ar o sapato. E esbravejou, possesso de raiva: — Ladrão! Ladrão! Vai-te embora! Some daqui, senão te meto a mão na cara!
Livre das mãos do Demetrinho, Dário foi saindo com a cabeça baixa e o andar trôpego, e os outros ficaram olhando para ele, até que dobrou na esquina e sumiu. Lázaro sentiu pena do Dário, imaginando que naquele dia chegaria triste ao seu barraco, na periferia da cidade, e talvez descarregasse a raiva em sua “bruaca”, como chamava à mulher ainda jovem, mas muito magra e de bochechas encovadas, que amamentava com seios flácidos um menino de uns quatro anos, o último dos sete filhos que ele fez na coitada, um por ano. Com a quitanda que Dário montou com as coisas furtadas do turco, até que não se deu mal.
Depois da saída do Dário, Lázaro passou momentos difíceis, pois os Demétrio passaram a desconfiar dele.
Certo dia, o Demetrinho perguntou-lhe:
— Lázaro, tu não sabias que o Dário roubava? — Lázaro tornou a dizer que não sabia de nada. — Não é possível, rapaz, não pode ser — Demetrinho não se conformava. Acochou-o mesmo: — Há mais de um ano ele trabalhava contigo; vocês eram os últimos que saíam do armazém; não é possível que não soubesses que o Dário roubava!
— Não sabia, seu Demétrio, não sabia mesmo. Se soubesse diria, mas não sabia — teve que repetir, mais uma vez, embora, lá consigo, dissesse o contrário.
O tempo passou e os turcos o deixaram em paz.
NOTAS:
1) Descoirar: Retirar o couro do animal.
2) Vulcabrás: Nome do sapato fabricado por empresa brasileira de mesmo nome, sediada em Jundiaí, Estado de São Paulo, de grande aceitação do público, tornando-se sinônimo de sapato
LEIA MAIS:
Capítulo I PAPAI, ME LEVA AO JARDIM?
Capítulo II DENTRO DE UM BREJO
Capítulo III A NOITE DENTRO DE UM CAROÇO
Capítulo V O ROSTO PÁLIDO NO FUNDO DA ÁGUA
Capítulo VI A BONDADE DE LEVINDO
Capítulo VIII NA SOLEIRA DA PORTA
Capítulo IX NAS MÃOS DO CARMELO
Capítulo X LÁ, SEREMOS FELIZES
Capítulo XVII MISÉRIAS SECRETAS
Capítulo XX PÂNTANO ESCURO
Capítulo XXI A FRAQUEZA DO ANTI-HERÓI
OBS: O texto completo do folhetim “Lá, seremos felizes” já se encontra à venda no formato impresso no site da Kotter Editorial. Veja AQUI
* Nicodemos Sena nasceu em 1958, no município de Santarém, Estado do Pará, Amazônia brasileira, e passou sua infância entre indígenas e caboclos do Rio Maró. Em Santarém, foi aluno da Escola Barão do Rio Branco, Ginásio Batista e Colégio Dom Amando. Em 1977, vai para São Paulo onde se forma em Jornalismo, pela Pontifícia Universidade Católica (PUC), e em Direito, pela Universidade de São Paulo (USP). Repórter e redator em órgãos da imprensa de São Paulo, retorna ao Pará em 2000, no posto de diretor de redação de “A Província do Pará”. Sua estreia literária acontece em 1999, com o romance "A Espera do Nunca Mais - Uma Saga Amazônica" (1.112 páginas, 3a. edição, Kotter Editorial, Curitiba, 2020), com o qual recebeu, em 2000, o Prêmio Lima Barreto/Brasil 500, concedido pela União Brasileira de Escritores (Rio de Janeiro). É também autor dos romances "A Noite é dos Pássaros" (Prêmio Lúcio Cardoso, da Academia Mineira de Letras, 2004), "A Mulher, o Homem e o Cão" (2008) e "Choro por ti, Belterra!" (2017), e do livro-poema "Ladrões nos Celeiros: Avante, Companheiros!" (2018). Conselheiro da União Brasileira de Escritores (UBE/SP). Membro efetivo da ALAS-Academia de Letras e Artes de Santarém (PA) e da ATL-Academia Taubateana de Letras (Taubaté-SP). Reside, atualmente, em Taubaté-SP. É articulista do Portal OESTADONET.
