A FRAQUEZA DO ANTI-HERÓI
Créditos: Gravura de Manuel Paryat
LÁ, SEREMOS FELIZES
Romance de Nicodemos Sena,
com gravuras de Manuel Frota Paryat.
Para o “menino” Bernardino Sena,
com gratidão, sempre.
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“Ah! que a tarefa de narrar é dura
essa selva selvagem, rude e forte,
que volve o medo à mente que a figura.”
Dante Alighieri
(Inferno, Canto I)
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CAPÍTULO XXI
A FRAQUEZA DO ANTI-HERÓI
“Somos todos feitos de fraquezas e erros; perdoemo-nos reciprocamente nossas tolices; é a primeira lei da natureza.”
Voltaire
(O ingênuo)
Os dois pavimentos do velho sobrado eram divididos por um forro de madeira que servia ao mesmo tempo de teto e piso. Os Demétrio moravam na parte superior; embaixo ficava o armazém. Além do Demetrinho, o turco tinha três filhas — Elza, Celeste e Mariinha. As duas primeiras eram legítimas, e a última, de criação. Elza, a mais velha, emprestava o nome à firma. Era bonita que só diabo, um mulheraço, pedaço de perdição, tão formosa e altiva quanto cobiçada. Poucos porém ousavam encará-la, tal era o respeito que o porte imponente e a beleza ímpar da donzela impunham; tal era também o medo que sentiam do turco.
Certo dia, o Dário, empregado antigo do armazém, chamou Lázaro e disse-lhe, baixinho:
— Lázaro, queres ver uma coisa? Vem cá!
Parecia excitado, o que despertou a curiosidade de Lázaro.
— O que é? — perguntou.
— Não dá pra contar; é melhor tu mesmo ver — disse Dário, com malícia.
Lázaro seguiu-o por entre as pilhas de mercadoria, até que chegaram ao lugar onde se guardavam os couros de animais — porco do mato, veado, quati, quatipuru, onça...
— Olha só aqui — sussurrou Dário, apontando uma brecha entre as grossas tábuas do forro.
Apoiando-se à parede, na ponta dos pés, Lázaro olhou para cima. No primeiro instante, ficou confuso, sem saber se o que via a um metro do nariz era uma aranha caranguejeira que se movia no centro de um triângulo ou coisa parecida; mas logo as formas foram se aclarando e levou um baita susto, pois já não tinha dúvida de que aquilo era um xibiu (1), e que baita xibiu!
— É a Elza! — sussurrou o sacana do Dário.
Lázaro compreendeu: estavam bem debaixo da penteadeira das “meninas”, frente à porta do banheiro, por onde elas costumavam sair do banho, nuazinhas como nasceram, e vinham se pentear.
“Puta merda! Não acredito no que estou vendo! É mesmo a Elza!”, pensou Lázaro, com os olhos fixos nas duas brechas — a da tábua e, mais acima, a da donzela.
A posição era incômoda, mas o ângulo de visão, delicioso, permitia ver, de baixo para cima, os seios grandes e de pele leitosa, os mamilos negros, túrgidos e duros, o umbigo profundo e a pelugem fina da bunda — além, é claro, da negra e volumosa aranha entre as pernas bem-torneadas da donzela.
Nosso herói, já se sentindo um cafajeste, perdeu a noção de quanto tempo ficou naquela posição. Quando olhou para o lado, a fim de descansar o pescoço, viu Dário se contorcendo. Também não resistiu.
A fraqueza do nosso anti-herói deve ser perdoada. Afinal de contas, nessa época, ele era muito jovem, quase um moleque. Além disso, desde que deixou a Aurélia, não provava o gosto de uma mulher e já andava desesperado.
Então, ali mesmo, de joelhos, Lázaro resolveu o seu problema, do mesmo modo como todo homem, seus filhos e netos, resolveram os seus, ou seja, “cinco cristãos contra um judeu”, pois qual homem, por mais borocoxô (2), não perde o juízo ao ver uma cena dessas? “Ai, coração do homem, terra que ninguém anda”, dizia-lhe sua pobre mãezinha, que tinha um ditado para cada situação.
Ali, no porão do armazém do turco, ao lado do patife do Dário, olhando de baixo para cima, com o pescoço contorcido e dolorido, Lázaro envergonhou-se da aleivosia que estava cometendo e sentiu-se um crápula, incapaz de conter os impulsos mais elementares.
Naquela noite e no dia seguinte, Lázaro remoeu-se em sentimentos e pensamentos que nunca tivera. Decidiu jamais contar o episódio a ninguém. Se, por descuido, um dia contasse e a pessoa a quem contou não guardasse segredo, ele negaria tudo. Por muito tempo evitou tais lembranças e somente anos depois teve coragem para recordar as suas aventuras mais sórdidas, pois como é duro ser sincero! As pessoas mentem sobre si mesmas o tempo todo, não há uma só autobiografia sincera, ninguém quer figurar entre os anti-heróis, e por que Lázaro teria que ser diferente? Há apenas um caso em que o homem é capaz de, proposital e conscientemente, desejar para si algo até mesmo nocivo, idiota, até mesmo idiotíssimo, e é precisamente quando quer defender o direito de desejar para si mesmo algo idiotíssimo e não a ficar obrigado a querer para si apenas o que é inteligente. Eu, que vos narro essas histórias, gostaria de ter chegado a esse estágio de consciência. Gostaria de ter forças para afirmar algo que contrariasse as pessoas consideradas normais, mesmo que isso me trouxesse desgraças e dissabores, apenas para conservar aquilo que deveria ser o bem mais caro da vida em sociedade, ou seja, nossa personalidade e nossa individualidade. Mas não tenho a força de vontade suficiente para dizer não quando todos esperam um sim. Sempre fui bem-mandado, aprendi a obedecer, por bem ou na marra, no mando ou na persuasão, no chicote ou na palavra, no trabalho ou na diversão, nos negócios ou na religião. Todos, todos, todos... até mesmo o sacana mais rebelde contra os pais, contra a família e a sociedade fizeram-me dizer sim, por mais absurdo, vergonhoso e injusto fosse o resultado dessa obediência.
Por essa razão, sinto-me capaz de entender e absolver nosso anti-herói, o qual, todos os dias, na hora do banho das “meninas”, junto com o Dário, corria até a brecha do forro, e a coisa se repetia. Lázaro queria dizer não para o Dário, sentia remorsos, mas, quando dava por si, já estava participando do ato indigno. O pior de tudo é que sentia prazer nisso. Sabia que a moral e os bons costumes o condenavam, mas, por mais que lutasse contra a tentação, os “grilhões da carne” o derrotavam.
Já o Dário não tinha freios. Era casado, tinha filhos e era chamado de “seu” Dário, mas ficava doidão, fora de si. Um dia, não se contentando em apenas espionar, enfiou uma tala através da brecha das tábuas, com a intenção de penetrar a outra brecha. Só não conseguiu porque a donzela, vendo a ponta da tala antes, saltou de lado.
— Rapaz, ficaste louco? Se ela contar para o velho, estaremos no olho da rua! — sussurrou Lázaro, de modo estrangulado, puxando com força o braço do Dário, a um tempo assustado e irritado com o atrevimento do companheiro.
— Vai contar que nada. Ela teria vergonha! — disse Dário.
E acertou. As donzelas, assustadas, deixaram o banheiro correndo, e os dois também saíram do seu lugar rapidinho.
“Porra, e agora?! Estou frito!”, pensou Lázaro, com a certeza de que a Elza sabia que um dos empregados havia feito aquilo. Como ele e o Dário eram os empregados mais antigos, seriam os primeiros suspeitos. Por sorte a rapariga calou-se, não deu esparro (3). Se ela contou para a mãe, foi muito tempo depois, pois os dias se passaram e nada aconteceu. Lázaro acabou se esquecendo — Ufa!
O Chico Aquino chegou do Curuai e projetou-se tanto na firma, que não apenas passou de caixeiro a gerente de balcão, como também, no oitavo mês de trabalho, conquistou a Elza. Mas o namoro era totalmente escondido, porque o turco jamais ia aceitar que a filha se casasse com um brasileiro, ainda mais um caboclo do interior como o Chico. Lázaro acabou se tornando o intermediário do namoro: levava recado do Chico para a Elza e da Elza para o Chico, e marcava os encontros.
O Turco trazia as filhas trancadas dentro de casa; só saíam para irem à escola. Estudavam no Colégio Santa Clara, que só recebia mulheres. A loja fechava para o almoço às 11 e meia. Às 12 o Chico se encontrava com a Elza no caminho da escola. Às vezes, dava uns amassos na donzela lá em cima, na casa dela, quando os velhos desciam à loja. Lázaro cansou de ver isso.
— Lázaro, vai dizer à Elza que daqui a pouco vou lá em cima com ela — pedia-lhe o Chico.
Lázaro subia e avisava a donzela. Levaram o namoro assim, na maciota, por mais de um ano. Como guardasse o segredo, ganhou a confiança dos dois.
A essa altura, os Demétrio tentaram convencê-lo a deixar a sua religião. Diziam que ser “crente” não dava certo; o negócio era ser católico como eles. Queriam convencê-lo raciocinando assim: “Olha, Lázaro, nós éramos muçulmanos, mas viramos católicos; tu também podes mudar de religião”.
Todo mês faziam uma ladainha na casa deles, que o Chico jamais perdia, não pela reza e guloseimas que a velha, após a litania, oferecia aos convidados, e sim pela oportunidade de ficar pertinho da Elza e pegar em suas mãos e às vezes até noutras partes, enquanto os velhos rezavam.
— Sabe, Lázaro, só assisto à porra da missa por causa da Elza — dizia.
O negócio do Chico não era mesmo religião, mas ganhar dinheiro e gozar a vida. Naquele momento, a vida para ele era a Elza.
Também convidavam Lázaro para a ladainha. Na hora de se ajoelharem diante da imagem de Nossa Senhora da Conceição, a velha mandava:
— Te ajoelha, Lázaro!
Lázaro não ajoelhava, e então a velha pegava no seu braço querendo forçá-lo.
— Diante de estátua não me ajoelho! — dizia-lhe Lázaro, sabendo que, se cedesse, iam querer fazer dele um coroinha.
Lázaro respeitava os católicos, porém nunca se curvaria diante de uma estátua. Na verdade, não seria capaz de crer noutro homem além de Jesus, fosse esse homem católico, protestante, muçulmano ou de outra crença. Enfim, depois de muito insistirem, desistiram de catequizá-lo.
Nessa época, Lázaro já havia notado que nenhuma religião era capaz de transformar verdadeiramente uma pessoa; do contrário, o mundo já seria um paraíso, pois há tantas religiões. O problema estava nesse pântano escuro e fétido que se chama homem, que diz uma coisa e faz outra completamente oposta às suas intenções.
Lázaro conhecia um homem que era exatamente assim: o seu tio-avô Dico. Acho justo e oportuno que me detenha nesse assunto, dando a esse personagem uma dimensão mais humana, contando também os seus erros, melhor dizendo, os seus “pecados”, para usar uma palavra que o velho costumava falar todos os dias ao apontar os defeitos das outras pessoas. Pois não há um só homem que não peque, por mais religioso que seja.
Em toda Santa Irene não havia pessoa mais religiosa do que o velho Dico. Ele se dizia “crente” e não faltava aos cultos. Tinha aparência de santo e era daqueles que oram até dormindo. Mas era o pior dos sacanas, não respeitava nem os dias de culto. Saía da igreja e esperava a velha Mundica dormir. Lá pelas 2 da madrugada, apalpando as paredes (pois nessa época já estava quase cego) até encontrar um pequeno candeeiro que ele com dificuldade acendia, fechava a porta de casa com cuidado e saía para a rua, como um fantasma cujas sombras dançavam nas cercas dos casebres da rua que terminava no fundo da cidade, onde morava Zulmira, sua amante.
Lázaro não teria conhecimento desse episódio se não tivesse cometido a mesma torpeza. É que, por essa época, enrabichou-se pela filha da dita Zulmira, a Zulmirinha, moleca de uns quinze anos, fofa e troncuda que nem a mãe. Assim como ele teve no velho Dico um excelente professor, Zulmirinha tinha na pessoa de sua mãe a mestra experimentada nas sacanagens da vida, de sorte que Lázaro esperava o velho Dico sair de casa e logo saía atrás dele, seguindo-o a alguns metros, suficientes para que o velho não ouvisse seus passos nem o enxergasse. Às vezes, Lázaro chegava tão perto do velho, que este, com a cisma típica dos cegos, estacava bruscamente e ficava alguns segundos perscrutando o ambiente só com os ouvidos.
Na rua pouco iluminada e deserta, tendo apenas velhos cães como testemunha, temendo que o velho conseguisse reconhecer a sua cara quase a se rasgar num riso que a custo sufocava, Lázaro ficava paralisado que nem uma estátua de cera olhando para outra estátua. O velho seguia em frente, em passos lentos, tropeçando aqui e ali nalguma pedra, mas sem jamais cair, pois como que conhecia cada milímetro do chão esburacado da rua. O velho na frente e Lázaro atrás, como sua sombra, até que o velho entrava na casa da velhota Zulmira. Lázaro então se escondia atrás da cerca do quintal e ali aguardava a sua saída. Às vezes, o velho saía logo; outras vezes, demorava até quase de manhã, obrigando-o a arriscar-se com a Zulmirinha no quarto vizinho ao da velhota, separados apenas por um esfarrapado biombo de palha, de onde, por mais que tentassem se controlar, partia o sufocado fungar do jovem casal, que se misturava com o dos velhotes.
Apesar de tudo, no culto seguinte, lá estava o velho Dico na igreja, com a cara mais sonsa do mundo, ensinando sãs maneiras a irmãos e visitantes, como se à noite nada tivesse acontecido.
A hipocrisia do velhote o revoltava e aumentava nele a ojeriza aos “santos”. Lázaro desconfiava dos religiosos e das religiões, mas adorava a Jesus Cristo, a quem os sacerdotes judeus entregaram a Pôncio Pilatos (4) por revelar a falsidade dos fariseus.
NOTAS:
1) Xibiu: A vulva. Denominação para boceta, xana, xavasca.
2) Borocoxô: Triste, apagado, desanimado.
3) Esparro: Barulho, desordem, assuada.
4) Pôncio Pilatos: Prefeito (e juiz) da província romana da Judeia entre os anos 26 e 36 d.C.
LEIA MAIS:
Capítulo I PAPAI, ME LEVA AO JARDIM?
Capítulo II DENTRO DE UM BREJO
Capítulo III A NOITE DENTRO DE UM CAROÇO
Capítulo V O ROSTO PÁLIDO NO FUNDO DA ÁGUA
Capítulo VI A BONDADE DE LEVINDO
Capítulo VIII NA SOLEIRA DA PORTA
Capítulo IX NAS MÃOS DO CARMELO
Capítulo X LÁ, SEREMOS FELIZES
Capítulo XVII MISÉRIAS SECRETAS
OBS: O texto completo do folhetim “Lá, seremos felizes” já se encontra à venda no formato impresso no site da Kotter Editorial. Veja AQUI
* Nicodemos Sena nasceu em 1958, no município de Santarém, Estado do Pará, Amazônia brasileira, e passou sua infância entre indígenas e caboclos do Rio Maró. Em Santarém, foi aluno da Escola Barão do Rio Branco, Ginásio Batista e Colégio Dom Amando. Em 1977, vai para São Paulo onde se forma em Jornalismo, pela Pontifícia Universidade Católica (PUC), e em Direito, pela Universidade de São Paulo (USP). Repórter e redator em órgãos da imprensa de São Paulo, retorna ao Pará em 2000, no posto de diretor de redação de “A Província do Pará”. Sua estreia literária acontece em 1999, com o romance "A Espera do Nunca Mais - Uma Saga Amazônica" (1.112 páginas, 3a. edição, Kotter Editorial, Curitiba, 2020), com o qual recebeu, em 2000, o Prêmio Lima Barreto/Brasil 500, concedido pela União Brasileira de Escritores (Rio de Janeiro). É também autor dos romances "A Noite é dos Pássaros" (Prêmio Lúcio Cardoso, da Academia Mineira de Letras, 2004), "A Mulher, o Homem e o Cão" (2008) e "Choro por ti, Belterra!" (2017), e do livro-poema "Ladrões nos Celeiros: Avante, Companheiros!" (2018). Conselheiro da União Brasileira de Escritores (UBE/SP). Membro efetivo da ALAS-Academia de Letras e Artes de Santarém (PA) e da ATL-Academia Taubateana de Letras (Taubaté-SP). Reside, atualmente, em Taubaté-SP. É articulista do Portal OESTADONET.
