AURÉLIA
Créditos: Gravura de Manuel Paryat
LÁ, SEREMOS FELIZES
Romance de Nicodemos Sena,
com gravuras de Manuel Frota Paryat.
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Para o “menino” Bernardino Sena,
com gratidão, sempre.
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“Ah! que a tarefa de narrar é dura
essa selva selvagem, rude e forte,
que volve o medo à mente que a figura.”
Dante Alighieri
(Inferno, Canto I)
***
CAPÍTULO XVIII
AURÉLIA
“Saber conquistar uma mulher é uma arte,
saber amá-la é um dom.”
Ovídeo
(A arte de amar)
Na segunda noite da festa de Santo Antônio, o Raimundo, que tinha mulher fixa mas era o cara mais namorador que Lázaro havia conhecido, mais namorador até do que o Batista ou o Miguel, disse-lhe:
— Lázaro, tem aí uma garota que é coisa boa, mas é mulher para amigação e não para namoro.
Então Lázaro lhe pediu:
— Porra, cara, mostra-me essa garota!
— Vou te mostrar, pois está caidinha por ti — garantiu Raimundo.
Além de boa, disse que a garota morava só, e nada mais falou sobre a vida dela.
A caminho do arraial, Raimundo disse:
— Ela mora aqui perto; vamos à sua casa.
Encontraram a dita cuja numa pinta, muito bem-preparada, pois também ia ao arraial. Raimundo apresentou Lázaro à rapariga, e esta, por sua vez, disse que se chamava Aurélia.
Nem alta nem baixa, morena-clara, brancarana, de cabelos negros e compridos, bonita mesmo, a tal Aurélia. E que par de pernas! Lázaro olhou para ela e pensou: “Poxa vida, estou precisando de uma assim”.
Missão cumprida, Raimundo foi embora para o arraial e Lázaro ficou no portão da casa da Aurélia. Deslumbrado com a beleza da rapariga, não procurou saber além do que já sabia sobre ela, o que se explica pela sua pouca experiência com mulheres. Verdade que, na vida errante que até aí levara, Lázaro já conhecera muitas tapuinhas (1), mas nenhuma lhe parecera tão provocante como a que estava à sua frente. Saber que vivia só pareceu-lhe suficiente, embora esse detalhe tenha lhe trazido uma leve desconfiança, porque, numa cidadezinha como Alenquer, mulher que morasse sozinha só podia ser casada ou amigada; não se concebia uma mulher totalmente independente. Lázaro pressentiu que Aurélia devia ter algum segredo, mas ela nada lhe contou e ele também nada lhe perguntou.
Foram juntos ao arraial. Ainda avistou lá a Lucimar e até pensou em falar com ela. Afinal, o velho Dico, com o seu “bom” exemplo, não lhe havia ensinado que “depressa se apanha um rato que só conhece um buraco”? Acabou desistindo da Lucimar, por dois motivos. Primeiro, porque a Aurélia grudou nele de tal maneira que não havia como ir até onde estava a outra. Segundo, porque Lucimar não conseguia se desvencilhar dos pais e da pentelha de sua irmãzinha. Além disso, mais vale uma andorinha na mão do que duas voando. Entre as duas, decidiu-se pela Aurélia. Não que Lucimar não se lhe afigurasse até mais bonita, mas Aurélia era mais garantida; há meses Lázaro não provava o gosto de uma mulher e já andava “matando cachorro a grito” (2).
Meia-noite, Aurélia lhe disse:
— Vamos embora?
— Vamos — disse Lázaro.
— Tu me levas para casa? — perguntou Aurélia.
— Claro que levo — respondeu Lázaro, um tanto surpreso por ver que a rapariga lhe dava bola, mas não tinha certeza. No seu conceito, garota como aquela, bonita pra danar, só podia ser filha-família, moça de respeito.
Foram embora. Ao chegarem ao portão da casa da Aurélia, Lázaro ficou segurando a mão dela e não passou disso, porque, naquela época, para conseguir alguma coisa com uma mulher, tinha que namorar primeiro. Além disso, Lázaro se achava “o cara”, mas era ainda muito novinho, não tinha malícia, e a beleza de Aurélia intimidava-o.
Ficaram diante do portão um bom tempo, num vai-não-vai, até que Aurélia jogou o verbo para cima dele:
— Olha, rapaz, moro sozinha; se quiseres dormir aqui em casa, podes dormir.
Lázaro sentiu um arrepio da planta dos pés até o alto da cabeça. “Puta merda! Fui chamado de rapaz e ela também me convidou para dormir com ela! Valei-me meu Santo Antônio! Hoje estou vivo ou estou morto!”, pensou.
— Tudo bem, durmo com você — disse Lázaro, mas falou sem muito entusiasmo; o convite pegara-o de surpresa. Era incrível, desejara tanto possuir a cabocla e até fantasiara, mas algo, espécie de sexto sentido que costumam ter os rufiões e do qual o frangote se gabava, dizia-lhe que não deveria permanecer ali. Talvez por isso falou que tinha um problema.
— Qual problema? — ela quis saber.
— É que estou morando na casa do patrão e ele vai ficar preocupado se eu não voltar para lá — explicou.
No dia seguinte, quando contou ao Raimundo o que havia dito à Aurélia, o amigo soltou uma estrondosa gargalhada e disse que Lázaro estava era “mijando fora do penico” (3). Lázaro até achou que Raimundo tinha razão, mas não admitiu, pois nunca foi medroso mas sempre fugiu de confusão.
— Não há problema, és um homem solteiro, e seu Joaquim nem vai perceber tua ausência; fica aqui comigo! — argumentou Aurélia.
Acabou entrando.
Dentro da casa, de alvenaria, era um luxo que só vendo! Sofás, cadeiras, mesas, tapetes, cortinas, cristaleira, rádio, até uma vitrola havia na sala. Na cozinha, onde foram tomar café, tinha até geladeira! Não era qualquer casa que tinha geladeira em Alenquer! No quarto, aonde acabaram indo, Lázaro avistou uma cama grande e fofa, de molas, toda de branco, tão atraente que um homem era capaz de se esquecer até da mulher — e redonda! Uma cama redonda, em Alenquer!
“Caramba, essa menina mora só e tem todo esse conforto?!”, pensou Lázaro, cada vez mais desconfiado, até que não mais aguentando perguntou:
— Por que tu vives só?
— É problema meu, não te mete com isso, ainda não é hora de te contar a minha vida, não te preocupa, depois te conto — respondeu Aurélia, um pouco irritada.
Lázaro tinha imensa curiosidade de saber quem era Aurélia e como vivia, mas, sendo bem maior o seu desejo de possuí-la, acabou se calando.
Dormiu essa noite com Aurélia, melhor dizendo, passou a noite acordado. Levantou-se às 9 da manhã!
“Puta merda! Com que cara vou chegar à casa do patrão?”, preocupou-se Lázaro.
Lavou-se, vestiu a roupa, deu ainda um acocho (4) na rapariga, que continuava na cama, e foi embora para a casa do patrão, encontrando o velho na sala se embalando numa cadeira-preguiçosa.
— Bom dia, seu Joaquim — foi dizendo, meio sem jeito.
— Bom dia, bichinho — respondeu o homem. E continuou: — Eu já ia à delegacia ver se você tava preso; tava preso, bichinho?
— Sim, seu Joaquim, estava preso, mas não era na delegacia — respondeu.
— Ham... Tá certo, tá certo... Você tá certo; depois de passar meses no mato... — disse o patrão.
Lázaro se acostumou com a Aurélia, ficou doidão pela rapariga, viciado; esqueceu Lucimar e só pensava na Aurélia. Depois do almoço, não aguentou.
“Vou já pra casa da Aurélia”, disse para si mesmo.
Assim fez. Tornou-se senhor da situação. Já se sentia o dono da casa. Entrava e saía na hora que bem queria.
No terceiro dia da festa de Santo Antônio, o Raimundo lhe disse:
— Lázaro, lá na colônia do Sumaúma, a duas horas daqui, vai ter uma festa das boas. Vamos lá?
Pois não há gente mais festeira do que o povo caboclo. Se tiver dez festas ao mesmo tempo, haverá gente para todas elas.
— E a Aurélia, com quem fica? — perguntou Lázaro.
— Vai com a gente — disse Raimundo.
— Mas será que ela vai? — duvidou Lázaro.
— Claro que vai, tá acostumada a ir nessas festas — garantiu Raimundo.
— Verdade? Mas parece tão pacata — comentou Lázaro.
— Rapaz, tu é que pensa! — disse Raimundo. — Aurélia é virada, não perde uma festa, é só convidar.
Dito e feito.
— Vamos à festa no Sumaúma, Aurélia? — convidou Lázaro.
— Se tu fores, eu vou — respondeu prontamente a rapariga.
— Então vamos — disse ele.
Às 6 da tarde, saíram. Que Santo Antônio não os punisse por terem abandonado nessa noite o seu arraial. Quanto mais perto do local da festa, a estrada ia estreitando, até que virou um caminho. O Raimundo ia à frente, Lázaro logo atrás e Aurélia atrás dele.
Chegaram lá umas 8 da noite. A festa já estava do arromba. Muita gente, ou melhor, muito macho, como em toda festa do interior. Foi aí que Lázaro constatou que Aurélia era uma mulherzinha conhecida na praça. Foi só chegar e a macharada voou em cima dela para dançar. Lázaro se achava uma besta, cadeira dura, não sabia dançar. Aurélia perguntou se ela podia dançar.
— Pode — disse-lhe Lázaro.
Como impedir? Aurélia dançaria, mesmo se ele dissesse não. Só então viu que, por causa dela, estava se metendo num terreno perigoso. Um largava, outro pegava, havia uma disputa acirrada por ela. Lá de fora, de escanteio, ele via tudo, porque barracão de festa no interior da Amazônia não tem parede. Toda vez que terminava a música, ela largava o cabra que dançava com ela e vinha para junto de Lázaro, abraçava-o e dava beijinho. Tudo falso, frescura, ele sabia, pois via que ela se entregava com prazer aos movimentos dos indivíduos que a puxavam para dançar, principalmente um caboclo alto e musculoso que ficou mais tempo com ela. Via isso e sentia um tremendo ciúme, uma vontade danada de partir pro pau, rolar pelo chão, como qualquer um ali faria se visse a sua garota sendo acochada por qualquer um. Contudo, lembrando do que lera num livrinho que ensinava etiquetas no amor, conteve-se e aceitou que Aurélia ocultasse essa infidelidade. “Que ela me engane e que me enganando pense que está me enganando”, pensou. E completou o pensamento: “Desde que seja eu que me deite na cama com ela na volta”.
Certa hora, cansado de ver Aurélia se esfregar com os machos no salão, Lázaro sentou perto de uma banca de café no terreiro e de lá viu uma menina bem-vestidinha sentada ao lado de uma velhota que depois percebeu ser a dona da banca. Encostou-se à banca, pediu café e bolo e ofereceu as guloseimas à menina, que imediatamente aceitou. Foi conversando, conversando, até que se sentou pertinho da garota. Ficou todo influído, mas não esquecia da Aurélia. “Com um bando de machos atrás dela, vai ser difícil tirá-la do salão”, pensou, sentindo-se deslocado ali, perto daquela menina. Chamou o Raimundo e revelou a sua preocupação, e só então o sacana contou-lhe que Aurélia não era da rua, jogada, mas também não era nenhuma virgem.
— Ela é amigada com um cara muito rico, que paga todo aquele luxo pra ela; o cara tem comércio e fazenda no interior e vem à cidade uma vez por mês para se deitar com a Aurélia — arrematou.
Só então Lázaro entendeu a situação.
— Porra, Raimundo, por que não me contaste isso antes? — esbravejou.
— Não queria estragar a tua conquista — justificou-se o Raimundo.
— Mas me meteste numa enrascada — retrucou o nosso Don Juan.
— Enrascada que nada, rapaz! Come a fruta e pula fora — aconselhou o “mestre”.
— Mas não vês como a macharada está por causa dela? Não volto com ela pra cidade — disse Lázaro.
— Talvez seja melhor despistares ela, pelo menos hoje — concordou Raimundo, e foi dançar.
Veio-lhe então a infeliz ideia de passar a lábia na menina que estava sentada ao seu lado, filha da velhota que era dona da banca. Talvez com isso Lázaro quisesse diminuir o despeito por se sentir rejeitado pela Aurélia, que preferiu ficar dançando com a macharada lá no barracão. Uma coisa, porém, intrigou-lhe: ele conversava e conversava com essa menina mas ela nunca se levantava. Dava para ver que estava doida para levar uns acochos, mas não se levantou nem quando Lázaro a convidou para darem um passeio atrás da igreja. Ela só olhava para a velhota e dizia:
— Não posso. Olha a mamãe.
Lá pela uma da madrugada a velha tinha vendido todo o cafezinho que trouxera e começou a preparar-se para ir embora — desarrumou os trocinhos dela e guardou na sacola; em seguida, desmontou a banca e colocou-a sobre a cabeça de um molecote que também era filho dela, e disse: — Vambora pra casa!
Então Lázaro perguntou à garota:
— Posso ir contigo?
— Tu que sabes — ela respondeu.
— E a tua mãe? — tornou Lázaro.
— Com mamãe não tem problema — respondeu a menina.
“Se na casa da velhota tivesse uma redinha pra mim, eu não iria pra a cidade nesta hora”, pensou.
— Mamãe, o rapaz quer ir com a gente lá pra casa; ele mora na cidade — disse a rapariga.
— Posso ir pra a sua casa, senhora? Dá uma redinha pra mim? — Lázaro perguntou à velhota.
— Tudo bem, vambora — disse a velha.
— É longe? — perguntou o conquistador de mocinhas.
— Não. É bem pertinho — garantiu a velha.
E em todo esse tempo, a moleca ficou sentada!
— Vambora, vambora! — dizia a velha, mas nada da rapariga se levantar.
Então a velha, com uma das mãos na sacola e a outra no braço da filha, puxou-a, e a rapariga não resistiu, pois a velha era muito forte.
Só então Lázaro pôde ver que a menina era aleijada de uma das pernas e por isso não conseguia ficar de pé. Mesmo assim, ela tentou se levantar e foi se arrastando, com a bunda a bem-dizer no chão. Coitadinha! Lázaro sentiu muita pena da menina.
Lázaro, hoje, sentiria pena de si mesmo, que naquela época dava mais importância às aparências. Hoje, se alguém lhe pedisse um conselho, diria: Desconfie de uma beleza enganadora, bem como dos atributos físicos; assegure-se do que é mais precioso. Diria mais: A beleza é um bem frágil: tudo o que se acrescenta aos anos a diminui; ela murcha com o tempo; nem as violetas nem os lírios com a corola aberta estão sempre em flor, e a rosa, uma vez caída, o espinho se ergue sozinho. Ao adolescente, que nem ele naquela época, diria: Você também, belo adolescente, conhecerá logo os cabelos brancos; conhecerá as rugas que sulcam o corpo. Eduque agora o espírito, bem durável, que será o apoio de sua beleza: só ele subsiste até a fogueira fúnebre.
Isso tudo estava escrito no tal livrinho, mas, entontecido pelo corpo de Aurélia, Lázaro não deu importância a esta parte. Nem sabia por que contava essas coisas; aliás, coisas que o rapaz que o ouve já bem sabe, pois também é homem. Confissões como essas não se publicam nem se dão a outros para que leiam. Entre as recordações de cada pessoa, há coisas que a pessoa não conta para qualquer um, somente para os amigos. Há também aquelas que ela não conta nem aos amigos, somente para si mesma, e isso secretamente. Finalmente, há aquelas que o indivíduo tem medo de revelar até para si mesmo, e um homem respeitável tem tais coisas acumuladas em grande quantidade. E pode ser até mesmo assim: quanto mais respeitável ele é, mais coisas desse tipo tem acumuladas. “Sei que isso não é coisa muito digna para se contar; é mesmo coisa bem desprezível um homem gabar-se de suas aventuras amorosas, mas, como o senhor é mais do que um amigo para mim, melhor dizendo, é como se fosse eu mesmo, e, além do mais, também é homem, conto-lhe o resto do que aconteceu naquele dia”, pensou Lázaro.
Aquele parecia ser o seu dia. Estava com uma sorte danada. Não esquecia da Aurélia, mas, e agora? O que fazer? Já dissera que iria para a casa da menina aleijada.
Pensando numa maneira de se livrar do abacaxi, Lázaro chamou o Raimundo e, falando baixinho, contou-lhe o seu problema. Raimundo ouvia e ria, pois o sacana, conhecendo a verdadeira Aurélia, de nada o alertou, assim como nada disse sobre a menina da barraca, que também conhecida muito bem.
— E agora, porra? Tu vais ter que me tirar dessa! — gritou Lázaro no ouvido do Raimundo.
Enquanto isso, Aurélia continuava dançando lá no barracão. Raimundo lhe disse:
— Lázaro, vamos embora antes que acabe a festa; deixemos a Aurélia para trás, porque vieram uns caras da cidade e um deles, com certeza, vai querer ir com ela.
Não que o Raimundo fosse medroso, muito pelo contrário, mas o cuidado se justificava. Alenquer era (injustamente) famosa por ter uma gente braba. Diziam que, ali, os homens não precisavam de motivos para se matarem. Sim, os homens de Alenquer eram mesmo temíveis, mas a verdade era que as mulheres é que eram as mais valentes; quando uma delas se zangava, tirava a roupa no meio da rua em sinal de protesto. Lázaro era um forasteiro naquela cidade e não seria nada absurdo se um cara de Alenquer, com ciúme da Aurélia, o pegasse!
— Vambora! Vambora pra cidade! — disse o Raimundo, e mandou o nosso herói esperar escondido atrás da igreja, enquanto ele, para disfarçar, voltava para a festa. Sairia no meio da música, o pessoal dançando, e iriam embora, deixando para trás a Aurélia.
Assim fizeram. Aurélia pressentiu a manobra e acompanhou sorrateiramente o Raimundo, de sorte que Lázaro, ao sair de trás da igreja para se encontrar com o companheiro, viu um vulto correndo atrás dele. Levou um susto de perder o fôlego, mas logo reconheceu a Aurélia que se aproximava.
— Vou contigo! — disse-lhe ela.
— Não! Pelo amor de Deus, não vem! Fica, senão os caras vêm atrás de ti e vai dar confusão — disse Lázaro.
— Isso mesmo, Aurélia, fica! O Lázaro não é da cidade; vão querer bater nele — reforçou o Raimundo, que acabava de juntar-se aos dois.
— Não! Nem que eu morra, vou com vocês! — bateu pé a rapariga.
Os três puseram-se a andar pelo caminho estreito. Iam até despreocupados, achando que, com a festa rolando, ninguém viria ao encalço deles. Grande engano. Ao vararem na estrada maior, viram focos de lanterna procurando-os, pois os caras sentiram a falta da Aurélia no salão.
— Porra, estão vindo! E agora? Vamos nos esconder! Se te pegarem com ela, são capazes de te matar, pois estão todos porres — disse o Raimundo.
Mal deu tempo de se jogarem num pântano que havia perto de Alenquer, de onde, atolados até o pescoço, viram a macharada passar.
— Aparece, filho da puta, aparece! — gritavam.
Foram e voltaram, e os três lá no charco, só com as cabeças de fora.
Naquele momento, Lázaro, nos seus dezessete anos de vida, sentia-se como um novelo de sentimentos contraditórios, formado por fios de paixão, desejo e medo, que se emaranhavam e embotavam por completo a razão. Seu corpo era como um único nervo engatilhado, prestes a arrebentar-se. Raimundo ao seu lado esquerdo e Aurélia no lado direito, corpos praticamente colados um no outro, atolados na lama, na quase completa escuridão. Lázaro procurou os dois olhos amendoados e muito negros da pequena rapariga. Justo nesse momento, viu que eles relampejaram de pavor ao ouvirem os passos chapinhados e o vozerio dos predadores que se aproximavam. Como o arrulhar de uma pomba ou o murmúrio de um vento suplicante, dos lábios de Aurélia saía uma prece. “Salve-nos Santo Antônio desta emboscada. Salve-nos Santo Antônio desta cilada”. Já não parecia ser a aranha fatal, que atraía os rapazes para suas teias visguentas para em seguida os deglutir com dentes vorazes, mas tão somente uma menina desamparada pelo destino, como a pequena cotia indefesa, que se enfia e se encolhe na toca procurando escapar das garras do felino faminto ou do arrocho da serpente impiedosa. Lázaro, em vez do lascivo desejo que o possuía só em pensar em Aurélia, sentiu uma doce compaixão pela frágil rapariga.
Depois de muito tempo, lambuzados de lama, saíram do pântano e foram embora, o Raimundo para a casa dele e Lázaro para a casa da Aurélia, onde, enfim, depois de tomarem banho juntos e já estarem na cama, exigiu que a rapariga lhe contasse quem mesmo era ela.
— Olha, vivo há três anos com um homem casado, de nome Cunegunes. Eu era empregada na casa dele, lá no interior, onde vivia com meus pais. O Cunegunes me desencaminhou (5) e trouxe-me para a cidade, montando esta casa pra mim. Tudo o que vês foi ele quem comprou. Ele vem aqui de quinze em quinze dias, passa um dia e uma noite e volta para o interior, onde tem fazenda e comércio. É ele quem me dá todo esse conforto — abriu-se finalmente a rapariga.
— Porra, Aurélia, por que não me contaste isso antes — reclamou Lázaro.
— Se contasse, não estarias agora comigo — justificou-se Aurélia.
Lázaro acabou dando-lhe razão. Não que não sentisse ciúmes, mas resolveu seguir os conselhos do seu livrinho de etiquetas do amor, que, em certa página, assim dizia: “O melhor é ignorar tudo. Não force a mulher a mudar sua fisionomia para fugir ao rubor da confissão. Evitem, jovens, surpreender suas amantes”.
Na verdade, seus receios eram infundados. Aurélia parecia mesmo doidona por Lázaro e este não menos doido por ela. Quando ele disse que em breve voltaria à colônia com seu Joaquim Macedo e de lá iria para Santa Irene, a rapariga falou que o acompanharia. Lázaro sabia que isso não seria possível, mas não a contrariou. Já nessa época sabia que jamais se deve contestar as palavras da mulher que se pretende conquistar. Ao contrário, concorde sempre com ela, é cedendo que sairá vencedor; limite-se a fazer o papel que ela lhe impuser; se reclamar, reclame; tudo o que aprovar, aprove; o que disser, diga; o que negar, negue; se ela rir, ria com ela; se chorar, também chore. Que a expressão do seu rosto siga o dela. E não se esqueça do mais importante: no jogo do amor, o empate deve ser o resultado almejado; se alguém tiver que vencer, que seja sempre a mulher; assim tê-la-á nas mãos.
O nosso filósofo ficou ainda dez dias em Alenquer; só foi embora dois dias depois do término da festa de Santo Antônio. Seus teréns continuavam na casa do patrão, mas quase não ia lá; na prática, mudara-se para a casa da Aurélia. Naqueles dez dias, a cama da rapariga tornou-se o seu paraíso — depois do pecado, claro, pois tinham consciência de que transgrediam a lei que pune o homem que se deita com a mulher de outro homem ou a mulher que se entrega a quem não tem direito de possuí-la. Sabiam do perigo, por isso decidiram não sair de casa enquanto durasse o cio. E não era apenas por causa da opinião pública que se recolhiam. Até uma meretriz, quando tira suas vestes, inclina-se para frente e cobre com as mãos os seus encantos secretos. Só os animais domésticos se acasalam na frente de todos e em qualquer lugar, mas, perante tal espetáculo, mesmo a jovem que já o viu desvia o seu olhar, quanto mais a sua pudica Aurélia, que se mostrava sempre muito recatada diante dele. O de que precisavam já tinham. O quarto bem fechado e escuro de Aurélia já era, em si, uma câmara indevassável. Mas, para aumentar ainda mais a sensação de segurança, a engenhosa rapariga cobriu com um véu o que lhe pareceu indecente mostrar, e, além disso, procuraram, senão as trevas, pelo menos uma semiobscuridade e alguma coisa menos fulgurante do que a luz do dia.
Foi assim que a cama de Aurélia tornou-se o lugar mais tranquilo e harmônico do mundo. Ali, durante dez dias e dez noites, no árduo jogo amoroso a que se lançaram, empataram em tudo. Lázaro derramou-se em cumprimentos e suas palavras respiraram amor. E nisso não se reconhecia. Sabia que a baixa extração social e o pouco estudo fizeram-no um cabra rústico, mas as suas palavras saíam doces e macias, até mesmo suplicantes, no ouvido de Aurélia, que se amolecia toda e por sua vez lhe pedia coisas impossíveis, como tirá-la das mãos do Cunegunes e levá-la consigo para onde quisesse. No êxtase do prazer, Lázaro prometia tudo, isto não lhe custava nada; pelo menos em promessas todo mundo pode ser rico. Como não podia dar presentes, oferecia belas palavras, deixando Aurélia cheia de esperança.
Alguém disse que a esperança, desde que haja fé, dura muito tempo. Mas o pobre Lázaro sabia que Aurélia, olhando para a sua insignificância social, não tinha fé na sua esperança, mas esta, mesmo enganosa, era-lhe útil. A cada manhã, depois de uma noite de amor, sabendo que o amante não cumpriria as promessas, Aurélia segurava-o mais um pouco, e assim Lázaro ia ficando. Até que, certa manhã, ainda na cama, a rapariga lhe disse:
— Olha, benzinho, hoje estou esperando o Cunegunes; com certeza ele chega à tarde e passa a noite comigo. Pelo amor de Deus, não te zanga.
— Eu? Zangar-me? Imagina! — falou Lázaro, disfarçando o despeito, pois sabia que, para continuar sendo amado por uma mulher como Aurélia, devia se despir de todo orgulho.
Para marcar território, nosso garanhão, antes de ir-se, montou na rapariga mais uma vez e subjugou-a com toda a energia. Quando terminaram, disse-lhe a donzela:
— Fica tranquilo, benzinho; o Cunegunes vai logo embora.
Ainda se beijaram e Lázaro foi embora.
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NOTAS:
1) Tapuinhas: Mocinhas, também chamadas, em tupi, de “cunhantãs”.
2) “Matando cachorro a grito”: Expressão popular: carente de algo ou ansioso por algo; desesperado.
3) “Mijando fora do penico”: Agindo de modo não esperado.
4) Acocho: Do verbo “acochar”: apertar, comprimir, arrochar. Em sentido figurado, “amasso” amoroso que um garanhão dá em sua “presa”.
5) Desencaminhou: Desvirginou, em sentido figurado.
LEIA MAIS:
Capítulo I PAPAI, ME LEVA AO JARDIM?
Capítulo II DENTRO DE UM BREJO
Capítulo III A NOITE DENTRO DE UM CAROÇO
Capítulo V O ROSTO PÁLIDO NO FUNDO DA ÁGUA
Capítulo VI A BONDADE DE LEVINDO
Capítulo VIII NA SOLEIRA DA PORTA
Capítulo IX NAS MÃOS DO CARMELO
Capítulo X LÁ, SEREMOS FELIZES
Capítulo XVII MISÉRIAS SECRETAS
OBS: O texto completo do folhetim “Lá, seremos felizes” já se encontra à venda no formato impresso no site da Kotter Editorial. Veja AQUI
* Nicodemos Sena nasceu em 1958, no município de Santarém, Estado do Pará, Amazônia brasileira, e passou sua infância entre indígenas e caboclos do Rio Maró. Em Santarém, foi aluno da Escola Barão do Rio Branco, Ginásio Batista e Colégio Dom Amando. Em 1977, vai para São Paulo onde se forma em Jornalismo, pela Pontifícia Universidade Católica (PUC), e em Direito, pela Universidade de São Paulo (USP). Repórter e redator em órgãos da imprensa de São Paulo, retorna ao Pará em 2000, no posto de diretor de redação de “A Província do Pará”. Sua estreia literária acontece em 1999, com o romance "A Espera do Nunca Mais - Uma Saga Amazônica" (1.112 páginas, 3a. edição, Kotter Editorial, Curitiba, 2020), com o qual recebeu, em 2000, o Prêmio Lima Barreto/Brasil 500, concedido pela União Brasileira de Escritores (Rio de Janeiro). É também autor dos romances "A Noite é dos Pássaros" (Prêmio Lúcio Cardoso, da Academia Mineira de Letras, 2004), "A Mulher, o Homem e o Cão" (2008) e "Choro por ti, Belterra!" (2017), e do livro-poema "Ladrões nos Celeiros: Avante, Companheiros!" (2018). Conselheiro da União Brasileira de Escritores (UBE/SP). Membro efetivo da ALAS-Academia de Letras e Artes de Santarém (PA) e da ATL-Academia Taubateana de Letras (Taubaté-SP). Reside, atualmente, em Taubaté-SP. É articulista do Portal OESTADONET.
