MESTRE CUCA
Créditos: Gravura de Manuel Paryat
LÁ, SEREMOS FELIZES
Romance de Nicodemos Sena,
com gravuras de Manuel Frota Paryat.
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Para o “menino” Bernardino Sena,
com gratidão, sempre.
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“Ah! que a tarefa de narrar é dura
essa selva selvagem, rude e forte,
que volve o medo à mente que a figura.”
Dante Alighieri
(Inferno, Canto I)
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CAPÍTULO XV
MESTRE CUCA
“O importante não é aquilo que fazem de nós, mas o que
nós mesmos fazemos do que os outros fizeram de nós.”
Jean-Paul Sartre
(A idade da razão)
Em Alenquer, até a mais desvalida das criaturas tinha um lugarzinho para se abrigar. Havia pobreza e injustiça, mas não havia a deprimente figura do indigente a pedinchar o pão pelas ruas. A mendicância só era exercida na época das festas religiosas ou folclóricas, mais por costume do que por necessidade. Lázaro precisava dar um jeito na situação; não podia entrar para a História como o primeiro indigente ou mendigo de Alenquer, mas era isso que acabaria acontecendo se o seu dinheiro acabasse e fosse preciso pedir comida aos passantes. Ele tinha urgentemente que achar um cantinho para se abrigar do sol e das chuvas, e também um trabalho.
“Vou para o subúrbio da cidade, onde os pobres costumam abrigar os forasteiros”, falou para si mesmo, numa espécie de iluminação. Subiu por uma das ruas da cidade, até chegar ao bairro dos pobres. Ficou indo e vindo até meio-dia; então parou diante de uma casa pintadinha de branco e bateu — pá, pá, pá, pá. Atendeu uma menina e perguntou:
— O que o senhor quer?
Lázaro disse que sentia sede e pediu água.
Em Alenquer, um estranho ainda podia bater na porta de uma casa qualquer e ser bem recebido. A mocinha retornou ao interior da casa. Instantes depois, apareceu um coroa com um copo d’água na mão. Era o pai da menina.
— O que é? — perguntou.
— Quero um copo d’água; tô com sede — pediu novamente Lázaro. O homem estendeu o braço e entregou-lhe o copo.
— De onde tu és? — quis saber.
— De Santa Irene — respondeu Lázaro, antes de levar o copo à boca.
— E agora, o que fazes? — tornou o homem.
— Eu trabalhava na várzea, mas o serviço acabou e agora estou por aqui procurando trabalho — respondeu o forasteiro.
Estavam nessa conversa quando veio lá de dentro o já referido Miguel, primo da mulher do Expedito. Coincidência ou não, era sobrinho do dono da casa.
— Porra, Lázaro! Tu por aqui?! — gritou Miguel ao vê-lo.
— Vocês se conhecem? — perguntou o dono da casa.
— Sim, trabalhamos juntos lá com o Expedito — esclareceu o Miguel. E foi aquela alegria. — O que fazes aqui? — perguntou.
— Procurando serviço — respondeu Lázaro.
— Estamos na mesma situação, pois também ando atrás de serviço — disse Miguel.
O prefeito Oscar Araújo, ao lado dos Brito, era o tubarão de Alenquer; além de casas e barcos, possuía gado e um grande comércio no Km 15 da estrada que saía da cidade e terminava no centro da mata. No Sul do país, cortado de estradas, quinze quilômetros é uma distância insignificante, mas no Norte, onde os rios e os igarapés são a bem dizer a única via de transporte, quinze quilômetros de estrada através da selva fechada e inóspita parecem um prodígio.
— Olha, ouvi dizer que no Km 15 tem serviço; vou pra lá; não queres ir comigo? — disse o Miguel.
— Vambora — respondeu Lázaro.
Era serviço de roçado: plantar banana, feijão, arroz. Na mesma hora foram à casa do seu Oscar Araújo, que já estava entrando no caminhão.
— Vambora! Vambora! — disse seu Araújo, depois que o Miguel pediu para trabalharem com ele. Embarcaram no caminhão.
Alenquer tinha a maior produção de castanha-do-pará e estava na época da colheita. Oscar Araújo era dono do maior armazém de castanha.
— Trouxe esses dois para trabalharem aqui com vocês — disse o patrão ao capataz, quando chegaram ao Km 15, já tardezinha de domingo, e por ali ficaram.
De noite, ataram as redes num barracão, sobre montes de castanhas, e aí dormiram. De manhã, depois do café, veio o capataz e disse:
— Vocês não vão trabalhar aqui comigo; quero vocês num roçado novo que estamos abrindo no Bom Futuro, um lugar muito longe, no centro da colônia, a noventa quilômetros daqui; garantem ir para lá?
Responderam, prontamente, que sim. E na mesma hora saíram, mas o caminhão largou-os vinte quilômetros depois, onde terminava a estrada, e de lá voltou. Tiveram que seguir dali em diante a pé, por uma picada recém-aberta que também servia de trilha ao comboio de burros que de quinze em quinze dias trazia a mercadoria para o novo roçado.
Setenta quilômetros pelo meio da mata! A fama desse roçado corria longe. Pela primeira vez o ser humano se metia a plantar tantos coqueiros juntos no Pará, o que parecia absurdo numa terra onde era Deus quem plantava tudo.
Com poucas horas de caminhada, a saquinha de cinco quilos de Lázaro, que lhe servia de farnel, já parecia pesar uma tonelada; os pés ficaram logo em petição de miséria, devido às topadas; a bunda virou uma bolha de tão assada. Já o Miguel, caboclo estradeiro, acostumado a longas jornadas, nada sentia. Enquanto nosso herói gemia, Miguel vinha alegre, cantando e assobiando, era até divertido. Lázaro andava e parava, andava e parava, e nada de chegarem. Lá pelas 4 da tarde, com os pés inchados e doloridos, Lázaro disse:
— Miguel, companheiro; estou na merda, não aguento mais.
— Então vamos parar e dormir — disse Miguel.
Cortaram varas e fizeram um jirau entre uma árvore e outra; subiram, amarraram as redes e dormiram lá bem em cima, porque ninguém queria ser petisco de onça. De manhã, desataram as redes, desceram do jirau e tomaram banho num dos igarapés que correm pela mata, e retomaram a marcha. Foi um dia ainda mais difícil para Lázaro, a perna inchada não lhe deixava andar, pouco progrediram e tiveram que dormir de novo no galho do pau.
Lá pelas 10 da noite, o Miguel falou:
— Vou já gritar, porra! Quem sabe se não estamos perto do tapiri (1). Vou já gritar!
Lázaro disse:
— Não grita, senão a onça vem!
— Que onça que nada, eu vou é gritar — disse Miguel. E gritou:
— Uaaaaaiiiiiiii....
Mal acabou de gritar, ouviu-se um tiro: Peiiiiiii... E não é que já estavam bem perto do barracão? E outro, e outro tiro. O pessoal sabia que os dois estavam vindo para o acampamento. Então desceram do pau e ficaram esperando. Passados uns quinze minutos, Lázaro só via focos de luz trançando pelo mato; eram os homens que os procuravam, uns com lanterna, outros com facho de caraná (2), outros com lamparina, um bando de homens, numa gritaria dos diabos, até que os encontraram e levaram para o barracão, onde foram apresentados ao capataz, um cearense (3) baixinho e de pescoço grosso, chamado Joaquim Macedo. Parecia calmo, mas Lázaro depois soube que o homem era grosso não só de pescoço, mas também de temperamento, pois diziam que tinha matado duas de suas mulheres. O irmão da segunda mulher, um tal de Raimundo, trabalhava lá com ele.
— Esses dois vieram trabalhar aqui, seu Joaquim — disseram os homens.
Mostraram o bilhete com a ordem do seu Oscar Araújo. O homem pegou o bilhete, mas era ignorante de tudo, não sabia ler nem escrever e nem fazer contas, só era valente, valente que só diabo. Diziam que havia matado as mulheres porque metiam corno nele; era um sortudo pra isso. Assassinara a última mulher fazia três meses, mas já estava com outra, bem novinha. Ele era feio que só a peste, mas tinha dinheiro, não lhe faltava mulher. Tinha, quando muito, uns 50 anos, mas só gostava de chuchuzinho de 20 para baixo.
— Sabes ler, bichinho? — perguntou. E daí em diante só tratava o noviço por “bichinho”.
— Sei — respondeu Lázaro.
— Então lê essa porra pra mim! — mandou o homem, devolvendo-lhe o bilhete. Lázaro leu.
Naquela noite, os cento e quarenta homens do acampamento dormiram tarde. Com a algazarra da chegada de Lázaro e Miguel, todos acordaram.
— Vocês estão com fome? — perguntou o Joaquim Macedo.
— Não muito — os dois responderam, como os caboclos dizem quando estão com fome “pra burro”.
— Ó cozinheiro, faz comida pra eles! — mandou o homem.
A comida lá era pirarucu (4) e jabá (5), com pouco feijão e arroz, e muita farinha. Mais que a farinha, só a cachaça: caixas e caixas de cachaça, porque o caboclo até fica sem comer mas não sem cachaça.
Meia-noite e ainda estavam jantando; muitos comeram de novo, só para acompanhá-los. Já era muito tarde quando todos dormiram, mas, às 4 da madrugada, o cozinheiro, o dito Raimundo, cunhado do Joaquim Macedo, já estava de pé; pegava um monte de jabá, cortava em pedaços, colocava dentro de cinco latas de querosene, que faziam as vezes de panelas, e punha sobre o fogo de lenha para assar. De manhã, jabá assado; no almoço, jabá cozido; graças a Deus que a janta era pirarucu seco com mamão verde. Sim, mamão verde, da natureza, que só dava o trabalho de apanhar, descascar e cozinhar. “Nada mal”, pensava Lázaro, que nunca foi luxento.
Naquela manhã, Joaquim Macedo colocou um terçado na mão de Lázaro e outro na mão do Miguel. Lázaro ficou preocupado. Chamou o Miguel e disse:
— Rapaz, e agora? Já trabalhei em tudo, mas em roçado ainda sou brabo (6).
Miguel explicou que cortar mato com machado e roçar com terçado era fácil, não devia se preocupar, logo se acostumava. O terçado de Lázaro estava cego e ele não sabia amolar; o Miguel amolou para ele.
E acompanharam os homens ao roçado. O primeiro serviço a fazer era a broca — cortar com terçado o mato baixo e o cerrado para depois derrubar com o machado as árvores maiores. O chefe marcou o eito de uns cinco metros para cada homem, aquele bando de homens, em linha, um ao lado do outro. Lázaro pegou o seu terçado e começou a cortar. No início, matinho fino, uma beleza. “Rapaz, o negócio vai!”, pensou Lázaro, procurando acompanhar o ritmo dos outros. Mas, das 10 horas em diante, começou a sentir o estrago: na mão tufada estouravam os calos feitos pelo cabo do terçado. Às 11, pararam para almoçar. Do roçado até o tapiri, levava-se uns quinze minutos. No caminho, Lázaro mostrou as mãos ao Miguel e lhe disse:
— Olha como já estão; não vou aguentar esse serviço.
Sempre otimista, Miguel animou-o:
— Que nada, rapaz! Isso é só hoje e amanhã; em três dias a pele engrossa.
O problema era aguentar os três dias.
Almoçaram e voltaram ao trabalho; a mão havia esfriado, doía pra danar e já não conseguia acompanhar o ritmo dos homens. Das 14 horas em diante, já não tinha condições, estava pregado, não conseguia apertar o cabo do terçado; quando o batia no mato, caía da mão. O chefe, que andava entre os homens fiscalizando, viu quando o terçado caiu e ficou observando. Miguel ia no eito dele e vinha no de Lázaro, tentando ajudá-lo. Às 5 da tarde, voltaram ao tapiri. “Amanhã não vou ter condições; o homem vai me mandar embora; não vai me deixar aqui só pra comer”, pensou Lázaro, preocupado.
Jantaram e dormiram — ou melhor, os outros dormiram, porque a preocupação e as dores do corpo tiraram-lhe o sono. Às 4 da madrugada, foi aquele movimento: faz farofa, pula da rede, fuma, toma cafezinho, amola terçado. O dia já ia raiando sobre a copa das árvores quando também Lázaro foi para a pedra, devagar, quase chorando, amolar seu terçado. Quando o pessoal estava saindo, o homem lhe falou:
— Bichinho, você não vai; fique aí que quero falar com você.
O patrão só o chamava de “bichinho”.
— Eu não disse? Vai me dispensar! — falou Lázaro ao Miguel.
— Não, ele não vai te dispensar; se dispensar, vou embora contigo; afinal de contas sou ou não sou teu amigo? — disse o Miguel, deixando o nosso herói emocionado, como poucas vezes ficou na vida. Porra, acabava de descobrir que tinha um amigo!
E todos se foram ao trabalho, menos Lázaro. Ficou sentado onde estava, ao lado da pedra de amolar. O velho Joaquim Macedo, deitado em sua rede, ficou se embalando, calado, não era homem de muita fala. De repente, perguntou:
— Bichinho, de onde você veio?
Lázaro contou rapidamente a sua história.
O homem escutou com atenção e depois disse:
— Bichinho, tô vendo que você não aguenta serviço de roçado...
— Aguento sim, seu Joaquim; sempre trabalhei no pesado; só em roçado não estou acostumado, mas logo me acostumo; já enrolei o pano na mão, logo a pele vai engrossar — interrompeu Lázaro.
— Não, bichinho; você ainda é muito novo e esse serviço é sacrificoso e pesado; é só pra quem tá acostumado — repetiu, e, depois de uma pausa, continuou: — Você sabe cozinhar?
Meio surpreso, Lázaro respondeu que sabia.
— Sabe mesmo? — o homem tornou a perguntar.
— Não como mamãe, mas sei — repetiu Lázaro.
Claro que mentia, mas era a sua única chance de ficar. Além disso, quem não sabia cozinhar jabá com feijão, sem tempero? Naquela época, o jabá era tão bom que dispensava tempero.
— Então você fica para cozinhar, pois não aguenta o serviço de roçado — tornou a dizer seu Joaquim. Em seguida, mandou o cunhado Raimundo, que até então tinha sido o cozinheiro, informar a Lázaro as peculiaridades do cardápio. A contragosto, pois já devia ter compreendido que estava sendo demitido do seu posto, o caboclo grande e mal-encarado deu-lhe a medida do jabá e do feijão que ele devia colocar nas cinco latas de querosene que serviam de panela.
— Mas, antes de cozinhar, você tem que cortar e escaldar o jabá para que não fique salgado, e cuidado pra não queimar! — advertiu o caboclo, com voz azeda, sem disfarçar o despeito.
Lázaro descobriu logo que o problema não era a comida, mas o café, que ele teria que torrar e socar todo dia para aquele bando de macho.
Terminadas as instruções, o capataz e o cunhado foram embora para o roçado. Lázaro ficou sozinho naquela brenha, onde tudo era precário, mal-arrumado, o mato entrando pelo tapiri. Água, só de cacimba, cavada a vinte metros do tapiri, mas ele tinha que se virar. Meio-dia, quando os homens viessem almoçar, a boia devia estar preparada. Então Lázaro meteu o pau no trabalho, buscando lenha, pegando água, cortando o jabá, jogando-o nas latas e levando ao fogo para escaldar; por fim, colocou os grãos de feijão e deixou cozinhar.
— Porra, que comida gostosa! — elogiou o pessoal, meio-dia. E metiam corda no Lázaro: — Mestre Cuca! Mestre Cuca! Quer dizer que agora temos um Cuca aqui?
E passaram a lhe chamar de Cuca. O problema é a fama de veado que acompanha esse nobre cargo, pois é isso que Cuca significa. Lázaro considerava-se muito macho, mas não se zangava com a brincadeira; até gostava da nova função e esmerava-se querendo agradar.
Como bom cearense expulso pelas secas do Nordeste, o capataz era um sujeito muito trabalhador, mas aprendera a passar longos períodos sem tomar banho e lavar a roupa, de maneira que preta-preta era a sua rede, mais parecendo cama de cachorro, e a cor do pijama ninguém enxergava.
Depois do almoço, Lázaro pegou a enxada e capinou em volta do tapiri. Em seguida, colocou a roupa e a rede do velho numa bacia grande, foi para a beira do poço e meteu-lhes o sabão.
De tarde, quando seu Joaquim voltou do roçado, encontrou a rede, a roupa e o pijama dobradinhos na corda do varal, tudo limpinho. Então pegou a roupa, olhou bem para ela, passou a mão, cheirou, mas não disse nada. Em seguida, como sempre fazia depois que chegava do roçado, foi tomar banho e voltou já vestido na roupa limpa; pegou a rede e se deitou, mas antes fitou a rede detidamente, como que não acreditando no que via, mas não disse nada. Lázaro em tudo prestando atenção. Em seguida, pôs a janta sobre as tábuas rústicas que serviam de mesa — pirarucu bem cozidinho com mamão verde. Todo mundo o elogiou.
No outro dia, de manhã, o pessoal foi de novo ao roçado, mas o velho ficou.
— Ah, bichinho, muito obrigado por ter lavado a minha roupa; não sei lavar roupa, só vejo roupa lavada quando vou pra cidade e a mulher lava — agradeceu.
O negócio melhorou para Lázaro; todos ficaram seus amigos; todos, menos o “Boca de Pinga”, um compadre do capataz que queria ser o mandão do serviço e tinha inveja porque seu Joaquim gostava de Lázaro. Boca de Pinga era velho e baixinho, mas, quando bebia cachaça, ficava enjoado e valente. Vivia enciumado e passou a gritar contra Lázaro.
Certo dia, o capataz disse para o Lázaro:
— Bichinho, não dê confiança para o compadre, pois ele é meio brigador.
E assim fez Lázaro. O Boca de Pinga ralhava, gritava com ele, e ele nem ligava; fazia apenas o que o seu Joaquim mandava.
E os dias se passaram. Fez muitos amigos, o ambiente era bom, mas até então não sabia quanto ganhava.
“Porra, cara, tu tás trabalhando de graça; ele não vai te pagar; tu tás trabalhando pelo que tu come”, o pessoal lhe dizia, mas ele não tinha medo, tinha era vergonha de perguntar quanto ia ganhar.
O amigo Miguel lhe dizia:
— Porra, cara, pergunta quanto tu vai ganhar; todo mundo sabe o que ganha.
Miguel sabia quanto ganhava: 10 cruzeiros por dia. Um caboclo bom de machado chegava a ganhar até 16 cruzeiros por dia, mas Lázaro, com três meses de trabalho, não sabia quanto ganhava. Tinha comida e não gastava em nada, dava para passar sem dinheiro, mas um dia criou coragem. O pessoal tinha saído e só ele e o seu Joaquim ficaram no acampamento.
— Patrão, queria lhe perguntar uma coisa — disse Lázaro.
— Sim, bichinho, pode perguntar, o que você quer saber? — disse o velho.
— Patrão, já se passaram três meses e não sei quanto ganho; queria que o senhor dissesse quanto que eu ganho — falou.
— Bichinho, tás preocupado? — perguntou o capataz, sorrindo.
— Não é que esteja preocupado; é que não sei quanto ganho — respondeu.
— Bichinho, não precisa ter medo de eu lhe enganar; aqui ninguém engana ninguém; trabalhou, recebe mesmo.
— Quanto então estou ganhando? — perguntou.
Então seu Joaquim disse:
— Sabe, bichinho, você tá ganhando 300 cruzeiros por mês; tá bom assim?
Puta merda! 300 cruzeiros por mês, 10 por dia, ali naquele mato, era muito dinheiro! Lázaro quase dá um grito de alegria.
— Tá bom? — voltou a perguntar seu Joaquim.
— Está bom — respondeu Lázaro. “Já estou com três meses de trabalho, tenho 900 cruzeiros na mão do homem, é dinheiro que nem ladrão acaba”, pensou.
O capataz não sabendo ler, quem tomava conta da mercadoria e vendia aos empregados era o tal cunhado Raimundo, que também não sabia ler e escrevia muito mal. “Escrevia” é só modo de dizer; na verdade, desenhava as letras. Quando os empregados deixavam o serviço e baixavam para a cidade, Raimundo fazia a conta, descontando dos dias trabalhados o tabaco, o fósforo, a cachaça, a munição, enfim, tudo o que pegaram no armazém. Mas o cara fazia tudo errado e o pessoal reclamava ao patrão.
Certo dia, o capataz perguntou para Lázaro:
— Bichinho, você sabe ler e escrever?
Pois a Bíblia andava sempre com ele, e seu Joaquim via-o lendo.
— Sei, sim senhor.
— E sabe fazer conta?
— Também sei.
— Que bom, bichinho! De hoje em diante você toma conta da mercadoria, pois o Raimundo é meu cunhado mas é uma besta, faz tudo errado; tudo fica pra você — disse o velho, já lhe entregando o lápis e o caderno. De tarde, quando o pessoal chegou do roçado, disse o homem: — Pessoal, doravante vocês se entendam com o Lázaro, que vai tomar nota de tudo.
Foi assim que Lázaro, que até então mal sabia fritar ovo e fazer arroz grudento, tornou-se cozinheiro e caixeiro do acampamento, deixando o Boca de Pinga, que queria ser chefe, ainda mais enciumado.
Quando o empregado queria ir embora, Lázaro descontava o que este devia e, se tivesse saldo, mandava a conta para o seu Oscar Araújo pagar em Alenquer. Boca de Pinga olhava-o com raiva e não perdia uma oportunidade de humilhá-lo.
Depois da janta, lá pelas 8 da noite, a turma ainda tomava um cafezinho. Lázaro pegava a lata cheia de café e ia pondo no canequinho de cada um, pois a turma não dormia antes de beber café e fumar.
Certa noite, depois de servir o cafezinho, Lázaro foi deitar. Estava deitado, quase dormindo, quando o Boca de Pinga gritou lá da rede dele:
— Ó moleque, traz já um cafezinho pra mim!
Lázaro escutou mas ficou calado no seu lugar. Boca de Pinga gritou mais alto:
— Ó moleque, não vai trazer o café pra mim?!
— Não, não vou! Já passou a hora do meu trabalho — respondeu Lázaro e continuou deitado, pois o desgraçado já havia tomado o cafezinho dele e agora só queria lhe provocar.
— Pois eu tô mandando tu trazer! — gritou, novamente, o folgado.
— Não levo! — respondeu Lázaro.
— Quero ver se não vai trazer! — ameaçou o Boca de Pinga, levantando-se da rede, e, andando na direção do outro, já perto da sua rede, tornou a gritar: — Ó filho da puta, levanta e serve cafezinho pra mim!
Lázaro não se mexeu.
— Não queres levantar? Então toma! — gritou o Boca de Pinga, aplicando um pontapé no fundo da rede de Lázaro, de modo que este, para não continuar apanhando, pulou da rede com a bunda doendo e ficou esperando. Não satisfeito, o Boca de Pinga ergueu o braço para estapeá-lo. Lázaro esquivou-se a tempo, mas o filho da mãe não se deu por vencido e tentou novamente, forçando-o a reagir.
Fazendo das tripas coração, Lázaro contragolpeou, acertando em cheio a cara do adversário, que caiu de bunda sobre os sacos de feijão.
Deitados nas redes, os homens observavam, mas ninguém se levantou, nem mesmo o capataz, responsável pelo acampamento, pois era homem em tudo econômico, não desperdiçava palavra e quando se metia já era para agir.
Surpreso com a reação de Lázaro, o Boca de Pinga levantou-se bufando. Passando mão da haste do fogão, partiu para cima do nosso herói, mas este, sem recuar da sua posição, pegou o terçado de cortar jabá, que estava enfiado na palha do tapiri, e ficou esperando, com as mãos firmes no cabo do facão mas as pernas tremendo, pois ia ter que cortar o Boca de Pinga e não gostava de cortar bicho nenhum, quanto mais bicho homem.
Nessa hora, o capataz pulou da rede e passou mão do seu rifle.
“Pronto”, pensou Lázaro, “o homem vai me matar”, porque o Boca de Pinga era seu compadre e o capataz já era assassino.
Para sua surpresa, porém, o velho Joaquim pôs a boca do rifle na cabeça do compadre dele e disse:
— Olha, compadre, se você bater mais uma vez no bichinho, meto-lhe essas doze balas na cabeça.
A partir desse dia, o Boca de Pinga não se meteu mais à besta com Lázaro.
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NOTAS:
1) Tapiri: cabana, espécie de barraca de palha.
2) Caraná: planta de estipe duro e resistente, cujas flores exalam aroma intenso.
3) Cearense: quem nasce ou procede do Estado do Ceará, localizado no Nordeste brasileiro, de onde saem milhares de pessoas acossadas pelas miseráveis condições de vida provocadas pelas intensas estiagens que assolam periodicamente essa região do Brasil.
4) Pirarucu: do tupi: “piraru’ku” (peixe vermelho). O maior peixe de escamas do Brasil; comprimento de até 2,5 m. e 80 kg.
5) Jabá: carne de vaca, salgada e em mantas.
6) Brabo: sem educação, treino ou preparo adequado para exercer uma atividade; inexperiente.
LEIA MAIS:
Capítulo I PAPAI, ME LEVA AO JARDIM?
Capítulo II DENTRO DE UM BREJO
Capítulo III A NOITE DENTRO DE UM CAROÇO
Capítulo V O ROSTO PÁLIDO NO FUNDO DA ÁGUA
Capítulo VI A BONDADE DE LEVINDO
Capítulo VIII NA SOLEIRA DA PORTA
Capítulo IX NAS MÃOS DO CARMELO
Capítulo X LÁ, SEREMOS FELIZES
OBS: O texto completo do folhetim “Lá, seremos felizes” já se encontra à venda no formato impresso no site da Kotter Editorial. Veja AQUI
* Nicodemos Sena nasceu em 1958, no município de Santarém, Estado do Pará, Amazônia brasileira, e passou sua infância entre indígenas e caboclos do Rio Maró. Em Santarém, foi aluno da Escola Barão do Rio Branco, Ginásio Batista e Colégio Dom Amando. Em 1977, vai para São Paulo onde se forma em Jornalismo, pela Pontifícia Universidade Católica (PUC), e em Direito, pela Universidade de São Paulo (USP). Repórter e redator em órgãos da imprensa de São Paulo, retorna ao Pará em 2000, no posto de diretor de redação de “A Província do Pará”. Sua estreia literária acontece em 1999, com o romance "A Espera do Nunca Mais - Uma Saga Amazônica" (1.112 páginas, 3a. edição, Kotter Editorial, Curitiba, 2020), com o qual recebeu, em 2000, o Prêmio Lima Barreto/Brasil 500, concedido pela União Brasileira de Escritores (Rio de Janeiro). É também autor dos romances "A Noite é dos Pássaros" (Prêmio Lúcio Cardoso, da Academia Mineira de Letras, 2004), "A Mulher, o Homem e o Cão" (2008) e "Choro por ti, Belterra!" (2017), e do livro-poema "Ladrões nos Celeiros: Avante, Companheiros!" (2018). Conselheiro da União Brasileira de Escritores (UBE/SP). Membro efetivo da ALAS-Academia de Letras e Artes de Santarém (PA) e da ATL-Academia Taubateana de Letras (Taubaté-SP). Reside, atualmente, em Taubaté-SP. É articulista do Portal OESTADONET.
